Gambozinos e outras inexistências

em obras

2010-01-19T10:21:00.002Z

O meu blogue tem estado em obras (obviamente que isto é uma desculpa para estes dias sem escrever - mesmo não precisando de escrever, já que o blogue é meu e eu é que mando nele), portanto cuidado com os homens das obras que estão pendurados nos andaimes do meu blogue, eles têm umas frases de engate medonhas (a chamada poesia do andaime).

A gerência,

o gambozino

ilustrarte

2009-12-22T20:28:00.005Z

Tenho andado maravilhado com as ilustrações desta artista: REBECCA DAUTREMER. Aqui fica uma pequeníssima porção da obra dela, um trabalho que incide na explicação aos mais novos sobre o nascimento do Jazz: SwingCafé...

A descobrir em http://www.rebeccadautremer.com/ .

se os teus olhos

2009-11-29T00:16:00.003Z

se os teus olhos contassem histórias
ficaria como uma criança suspensa
nos pontos e vírgulas dos enredos
nos silêncios perpétuos dos segredos
nessa tua branda paz adormeceria
à espera do mais feliz dos finais

o meu arco

2009-11-26T23:55:00.000Z

E eis que senão, na aula de escrita de curtas-metragens me deparo com uma grande questão cine-filosófica. A propósito do "arco" de uma personagem habitante de uma narrativa. Qual será mesmo o meu arco? Onde é que ele termina(rá)? Consigo saber onde quero que terminem os arcos mais pequeninos, os dos objectivos mais próximos, por exemplo: estou neste curso para que possa um dia escrever um ou mais guiões com pés e cabeça; estou a trabalhar para que um dia possa ganhar a minha independência e para que me sinta útil e activo; tenho uma linda namorada e acredito no amor para que um dia possa sentir o que é compor uma família; sou escuteiro e tenho uma fé coesa para que nunca deixe de acreditar que as boas obras, a unidade, a liberdade, a iniciativa e a responsabilidade são o caminho para sentir (quase) sempre uma força que me empurra quando preciso de empurrões, ou que me ampara quando me sinto em queda-livre; mas o arco-maior, esse, estou muito longe de saber onde quero que acabe e para quê, mas quero acreditar que estou cada vez mais perto.

gambozino livreiro

2009-11-20T00:43:00.002Z

Tantos livros para tão poucos olhos. É a conclusão que tiro dos meus primeiros dez dias de trabalho na Bulhosa. Não há tempo para muitos porque se vive e trabalha, se não se trabalha não há dinheiro para eles e se não se vive não há identificação neles. Depois quer-se trabalhar, viver e ler e deixa de haver tempo para escrever, mas se não se escreve e se pensa, não dá para organizar e esquematizar o pensamento, ele fica solto e fugitivo. Depois quer-se ouvir música e tocar guitarra, ver filmes e apreciar um final de tarde sem preocupações... E no que é transversal a tudo isto, que é o amor dos que nos são e quando se está apaixonado estar sempre com ela, sou levado a concluir que não são só tantos livros para tão poucos olhos, mas tanto ser para tão pouco estar... e o que é mais bonito e desafiante é achar o equilíbrio em tudo isto!

reflexão de caracóis

2009-11-03T19:06:00.004Z

À frente de cada prédio do meu bairro existem canteiros com vários tipos de plantas, uns têm flores, outros mini palmeiras, outros ainda verdadeiros arvoredos. Nas noites de maior humidade há caracóis que, julgando-se autênticos indiana jones, se fazem ao passeio, ou seja, decidem atravessar a rua de um canteiro para o da frente. Desconhecem no entanto o facto de que existem coisas chamadas pessoas que andam nos passeios imediatamente a seguir aos canteiros e que existem coisas chamadas carros que por sua vez circulam nas estradas. Já me aconteceu muitas vezes sair de casa a pé e de repente ouvir o som de caracol-esmagado, lá tenho que ir o caminho todo a olhar para o chão para tentar não pisar algum destes simpáticos bichinhos. Quando isso me ocorre, é inevitável pensar nos diferentes níveis de percepção sensorial, comparando por exemplo os do caracol aos do homem, o homem tem consciência de muita coisa, tem do seu lado a racionalidade, para além dos cinco sentidos. O pobre do caracol pouco sabe para além do "ter de comer", do "ter que se reproduzir" e do "sei que não sou muito veloz mas era fixe se sobrevivesse". Este nível baixo de percepção faz com que não se aperceba da nossa existência antes de ser espezinhado involuntariamente por um transeunte. Noutra perspectiva, este transeunte pode num dia estar com muita pressa e sair de casa a correr, estando-se nas tintas para caracóis, enquanto noutro dia pode achar muita piada à coisa e ter um cuidado extremo para não pisar os amigos de outra espécie. Eu quando penso nestas coisas sensoriais e extra-sensoriais vem-me sempre este pensamento: de certeza que há muita coisa que não captamos neste mundo, apesar de sermos todos super-sumos da inteligência e da racionalidade. De certeza que há verdades inexplicáveis e invisíveis e seria bom que todos tivéssemos isso em consideração, que não andássemos todos a tentar "explicar a explicação", já que "há segredos sagrados, pelo sim e pelo não".

os nossos saramagos - comentário saramargo

2009-10-22T13:10:00.003+01:00

Antes que os arautos do ateísmo portugueses parem de se babar com os comentários do Saramago II, e antes que os defensores da "verdade inequívoca" das Igrejas parem de bater no velhinho, decidi dar a minha opinião sobre estes nossos saramagos, capazes de tanta e tão pouca inflamação de orgulho nas nossas almas lusíadas. É verdade, na minha opinião existem dois saramagos, e passo a explicar, existe aquele nobel saramago que soube escrever obras incomparáveis no pânorama mundial, que transporta em si a universalidade da literatura, da poética, a força inquebrável das palavras. Esse saramago, que acredito que ainda existe, ao assinar cada obra nova, qual apanágio da "morte do autor", é engolido pelo Saramago II, uma personagem azeda e arrogante que barafusta sobre a ordem mundial desfiltradamente, ora acerta, ora vai ao lado, mas normalmente fala mais do que devia, como o fazem os senhores reformados que jogam às cartas na Alameda e como o fez aquele mítico personagem do nosso Camões, o velho do Restelo. Se "a Bíblia é um manual de maus costumes" para Saramago II também o deve ser para muita gente, gente que não perde tempo a dizê-lo. No entanto para muitos outros a Bíblia é um livro sagrado, ainda para outros será uma das mais importantes obras universais onde se encontra uma das mais fortes fundações da condição humana. Para alguns até tem umas histórias giras, enquanto que os há que nem pegaram nela, mas que sabem que é uma maçada. Eu, que nunca a li de uma ponta a outra, e que já li e estudei algumas partes tanto do velho como do novo testamento, tenho a dizer que cada vez que a abro descubro novas possibilidades, é uma obra que está viva, milhares de anos depois, tal como os poemas épicos de Homero, a Poética de Aristóteles, os tratados de Platão, é uma obra que não se encerra nunca. Decerto que me irrita muito mais que a Saramago, sendo eu católico, que esta obra eterna na sua simbologia seja ainda usada como manual de costumes (especialmente dos maus, porque também há bons), mas o que me irrita ainda mais é a forma como o senhor, para fazer crescer o apetite em torno de sua obra, sente ter que apequenar os outros e as suas convicções e credos. E depois há os que o acham um herói nacional, um intelectualmente exilado, enfim, eu gosto do Saramago I, o autor que se encerra depois de cada obra, o II, que cospe no prato em que comeu, não creio que seja uma fonte de bons conselhos e avisos. Eu sou a favor dos que não precisam de falar sobre os seus livros.

da fé

2009-10-18T02:29:00.000+01:00

"Porque viste acreditaste: felizes os que acreditam sem terem visto."

Quem disse foi Jesus Cristo, esse homem em quem acredito, não que o tenha visto, não preciso de provas científicas, não quero saber se o adn dele foi encontrado num resto de madeira que estava num túmulo desconhecido no meio do Oriente. Não quero saber se ele tem ou não descendência, se Maria Madalena era ou não a mulher da sua vida, essas coisas não me interessam muito. Muitas são histórias bonitas, e não me importava se algumas fossem verdade, mas no que eu acredito mesmo é nas palavras, e estas que transcrevi hoje são das mais bonitas que foram pronunciadas por ele. É que eu sou um destes felizes, eu acredito em coisas que muita gente pensa não valer a pena acreditar, é óbvio que não sou crente em tudo, tenho um filtro, que é o sentido que bebo das coisas, como das palavras, dos acontecimentos, da ordem ou da desordem. Dos gestos. É bom ser crente, acreditar em coisas que não se vêem, mas que cabem no que vivemos e sentimos. É preciso acreditar em alguma coisa que não se veja para ser inteiro, para ter esperança, todos sabemos que "o essencial é invisível aos olhos", porque se tem então medo de acreditar? Porque é tão difícil ter (uma) fé?

III

2009-10-08T04:00:00.001+01:00

(silêncio cúmplice)

quero-o por todos os dias
por todos os pássaros que nos pousam
pelas canções que vivemos
e pelo céu que hoje nos deu baptismo

II

2009-10-04T04:18:00.002+01:00

quero jurar solenemente que te quero
tragam bandeiras e livros sagrados
toquem os hinos bem compassados
e soltem pombas brancas no fim

sonho: "é melhor perder do que nunca ter tido"

2009-10-03T15:45:00.003+01:00

"No meu sonho, todos os tectos desmoronados se reconstruíram por cima de nós. O fogo voltou para as bombas, que se ergueram e regressaram aos ventres dos aviões, cujas hélices rodaram para trás, como os ponteiros dos segundos de todos os relógios da cidade de Dresden, só que mais depressa.

(...)

No meu sonho, a Primavera vinha depois do Verão, o Verão depois do Outono, o Outono depois do Inverno, o Inverno depois da Primavera.

(...)

No meu sonho, as lágrimas subiam-lhe pelas faces acima de regresso aos olhos.

(...)

No meu sonho, havia pintores que decompunham o verde em amarelo e azul.
Decompunham o castanho no arco-íris.
Havia crianças que absorviam a cor dos livros de colorir com lápis de cor, e mães que tinham perdido os filhos remendavam a roupa preta com tesouras.

(...)

No meu sonho, havia pessoas que pediam desculpa por coisas que estavam prestes a acontecer. E acendiam velas inspirando. (...) Havia amantes que vestiam a roupa interior um ao outro, que abotoavam a camisa um do outro e que se vestiam e vestiam e vestiam.

(...)

O meu sonho percorreu todo o caminho de regresso ao princípio. A chuva cresceu nas nuvens e os animais desceram a rampa. (...) A chuva apareceu depois do arco-íris.

(...)

No fim do meu sonho, Eva voltou a colocar a maçã no ramo. A árvore tornou-se arbusto, que se tornou uma semente.
Deus reuniu a terra e a água, o céu e a água, a água e a água, a tarde e a manhã, algo e nada.
Faça-se luz, disse Ele.
E fez-se escuridão.
Oskar."

in Extremamente Alto e Incrivelmente Perto de Jonathan Safran Foer

doce vida

2009-09-24T15:30:00.003+01:00

Posso ser preso pelos carabinieri, mas um dia destes atiro-me à Fontana di Trevi como a Anita Ekberg.

azul-desencontro

2009-09-16T22:25:00.000+01:00

Quando se viaja o número de pessoas que passam por nós e que nunca mais se irão cruzar no nosso caminho aumenta exponencialmente; por exemplo, quando hoje esperava o autocarro para o aeroporto, de todos os carros que passaram por mim reparei principalmente num, cujos condutor e passageiro eram gémeos idênticos na casa dos setenta, dentro de um Dacia vermelho que trazia em cima duas floreiras cheias de girassóis. Para quem não sabe os girassóis são flores que me têm um significado preciso e precioso desde há coisa de um ano, logo a minha atenção foi prontamente roubada por este curioso par.

Sei que eles não me viram nos cinco segundos em que permaneci no seu raio de visão, nem tomaram sequer consciência da minha existência, eu não lhes existo: a isto chama-se desencontro. O desencontro está para a vida como os oceanos e mares estão para a Terra, tão cheios de azul que até o nomeiam pela sua cor. Posso até aumentar o grau de comparação: o desencontro está para a vida como o espaço entre as estrelas está para o firmamento. Por isto é que quanto mais longe estamos da luz cegante da rotina, mais estrelas aparecem no céu, diminuindo substancialmente o azul-negro entre os cintilares. Por isso é que os encontros no meio dessa luz são verdadeiros milagres e milagres verdadeiros.

Parma, 15-09-09

Bonne Chance, Ibrahim!

2009-09-15T15:25:00.001+01:00

Parece que o inverno já chegou ao norte de Itália, ainda não parou de chover desde que aterrei na bota. Por agora tenho tido muita sorte na arte do encontro, já que logo no aeroporto encontrei um casal internacional de outras histórias que me deu boleia até ao ostello della giuventú di Milano, achado na internet ainda por outra amiga italiana que provavelmente nem vou conhecer.
Depois de um check-in demorado conheci o Ibrahim, um tunisino que chegou a Itália ilegal há já três anos e que, não sendo bem recebido, partiu para Nice. Conversámos no alpendre da pousada numa mistura de italiano e francês sobre Itália, França, Tunísia e Portugal. Ele confessou-me com uma espécie de sorriso que a vida lhe tem sido dura, que não tem encontrado a sorte pelos caminhos, o que me levou a pensar que se porventura toda a gente boa tivesse sorte, não haveria sorte que chegasse para todos, esgotar-se-ia. Gostava que houvesse sempre boa sorte para toda a boa gente.
Assistimos na sala de convívio ao final do programa da Miss Italia '09 e se há coisa que não se perde na tradução é a reacção de dois homens à beleza da mulher. Depois de lhe explicar o meu porquê das mulheres portuguesas serem mais bonitas que as italianas e da típica conversa internacionalista sobre futebol, em que lhe expliquei também o porquê do Sporting ser o melhor clube de Portugal, algo que ele prontamente compreendeu e reconheceu, cada um seguiu o seu caminho pelos sonhos.
No dia seguinte pela manhã quando deixava a pousada, quis deixar-lhe uma mensagem na recepção, o que não foi possível já que eu só sabia o primeiro nome do meu novo amigo. Não querendo desistir deixei o papel encostado ao lado de dentro de um vidro à entrada do hostel, espero que o vento não o tenha colhido e que ninguém o tenha retirado, pois o que desejei ao Ibrahim naquela mensagem é tudo o que ele precisa, pois de tudo o resto que nos torna bons homens ele tem, deixei escrito: Bonne chance, Ibrahim!

Milão, 15.09.09

I

2009-09-11T04:18:00.003+01:00

quero-te encontrar ao virar de todas as esquinas
no inconstante esvoaçar dos dias, estilhaçar das noites
no final dos meus dedos e no princípio dos meus lábios
quero-te encontrar no reflexo dos meus espelhos
no abrir dos meus olhos exaustos de te contemplar
e na insistência perserverante desse preciso olhar

fome, sede e esperança de horizonte

2009-09-09T02:18:00.003+01:00

Muita boa gente não compreenderá, mas sabe-me mesmo bem de vez em quando andar à deriva. A partir de quinta-feira pelas 19 horas vou estar à deriva por aí. Estamos mais permeáveis quando não esperamos nada, quando sabemos que a incerteza nos trará qualquer coisa, sem no entanto esperar coisa alguma. É preciso estar atento e para estar realmente atento não se pode estar muito preso, deve-se desviar os olhos e os pensamentos de tudo o que não é horizonte e continuar o caminho. Essa linha que separa ora a terra ora o mar do céu é como aquela velha história da utopia, damos um passo em frente e ela dá outro para trás, é inalcançável a todos, nem o Usain Bolt e os seus tempos supersónicos algum dia se verão perto de cortar nela a sua meta, pois ela afasta-se tanto quanto nós julgamos aproximar-nos... agora que nos faz andar em frente e descobrir: isso é inquestionável.

os lugares mudam dentro de nós

2009-09-01T21:41:00.004+01:00

os lugares mudam dentro de nós
devagar com o vagar dos dias
tornam-se incertas certezas
eternas recordações estendidas
sobre o plano do tempo que fosse.
se fossem sempre iguais os lugares
não havia tristeza nem saudade
tudo seria falsamente certo
eternas verdades perdidas
sempre a mesma chegada
sempre a mesma partida

primaveril

2009-08-25T01:52:00.002+01:00

nos intervalos de ser feliz sinto azia no coração
a minha paz entrega-se ao tempo que passa
como uma pausa que antecede o ponto mais alto
de uma canção

respiro fundo para não perder o fôlego de a cantar
e espraio num refrão toda a espera nocturna
dos dias felizes que teimam em nascer
em me saudar

se me cubro de solidão é porque tu me demoras
se em sonhos me pinto de amanhãs coloridos
é porque anseio o abrigo do teu seio
e as tuas horas

chega depressa com o sopro peregrino do vento
tragam-te os pássaros que migram para mim
pois que eu estou pronto, primaveril
perene rebento

"ela deve ter-se enganado no caminho, mestre..." ou "alguém dê uma bússola a essa mulher..."

2009-08-20T01:40:00.005+01:00

a BRUSCA poesia da mulher amada

Minha mãe, alisa de minha fronte todas as cicatrizes do passado
Minha irmã, conta-me histórias da infância em que que eu haja sido herói sem mácula
Meu irmão, verifica-me a pressão, o colesterol, a turvação do timol, a bilirrubina
Maria, prepara-me uma dieta baixa em calorias, preciso perder cinco quilos
Chamem-me a massagista, o florista, o amigo fiel para as confidências
E comprem bastante papel; quero todas as minhas esferográficas
Alinhadas sobre a mesa, as pontas prestes à poesia.
Eis que se anuncia de modo sumamente grave
A vinda da mulher amada, de cuja fragrância
já me chega o rastro.
É ela uma menina, parece de plumas
E seu canto inaudível acompanha desde muito a migração dos ventos
Empós meu canto. É ela uma menina.
Como um jovem pássaro, uma súbita e lenta dançarina
Que para mim caminha em pontas, os braços suplicantes
Do meu amor em solidão. Sim, eis que os arautos
Da descrença começam a encapuçar-se em negros mantos
Para cantar seus réquiens e os falsos profetas
A ganhar rapidamente os logradouros para gritar suas mentiras.
Mas nada a detém; ela avança, rigorosa
Em rodopios nítidos
Criando vácuos onde morrem as aves.
Seu corpo, pouco a pouco
Abre-se em pétalas... Ei-la que vem vindo
Como uma escura rosa voltejante
Surgida de um jardim imenso em trevas.
Ela vem vindo... Desnudai-me, aversos!
Lavai-me, chuvas! Enxugai-me, ventos!
Alvoroçai-me, auroras nascituras!
Eis que chega de longe, como a estrela
De longe, como o tempo
A minha amada última!

Vinícius de Moraes

a última fronteira

2009-08-19T00:08:00.005+01:00

Uma canção construída pedra por pedra por dezenas de músicos que nunca se conheceram, cada pedra é uma verdade, uma forma de existir, e todas se unem numa verdade muito mais alta e utópica, a paz - sinónimo abstracto da concreta guerra.

o Rocinante (de ferro)

2009-08-11T16:52:00.004+01:00

Hoje o meu maninho foi de inter rail. Recebi agora mesmo uma mensagem dele a dizer: "já partimos! até já!". Não quis meter-me muito na preparação dele, dei-lhe alguns conselhos para as longas viagens de comboio, para tentar evitar que ele passe os mesmos maus momentos que passei; ofereci-lhe um mapa ferroviário da Europa para ele marcar o percurso; e falei sobre os sítios onde estive que coincidem com a viagem dele, sobretudo Dubrovnik e sua brisa marítima, Brasov e suas florestas densas e Budapeste em toda a sua imponência.

Foi mais ou menos há cinco anos certinhos que eu vivi a mesma experiência. Da mesma maneira que ele, tinha acabado de chegar de um acampamento regional, o último do outro lado. O dia em que parti foi-me muito especial, ainda o é. Foi nesse dia que pela primeira vez senti uma palavra que até então me saía a muito custo, pátria. Esta pátria que sinto ser a verdade de quem sou, com todas as misturas que sou, de todos os lados que são, que se reúnem não num lugar físico dentro de fronteiras, mas que viajam connosco para onde vamos. Uma pátria que também é uma mátria, que se enraíza na família, nos que nos são, que cresce na indepêndencia e liberdade que nos dotou de um sentido pessoal e que floresce numa partida, que será todas as partidas.

Lembro-me que o meu pai me deu boleia para Santa Apolónia e de eu ir a olhar para Lisboa, lembro-me de estar a ouvir os poemas do Pessoa cantados em italiano, lembro-me que tudo parecia tão bonito, transbordante. Lembro-me de fazer força para não chorar.
Lembro-me do comboio a partir devagar. Os comboios partem devagar para que nos possamos despedir do que fica.
Lembro-me do meu último almoço antes da partida, foi com o meu pai no Verde Gaio.

O meu irmão vai-se lembrar do último almoço antes da partida, foi comigo, uma moamba de galinha na Rua de Entrecampos.

Boa viagem no Rocinante de ferro!

o meu povo dos telhados

2009-08-10T16:57:00.002+01:00

Era noite em Florença e nas almas dos que estavam, se porventura algum florentino se dirigisse à sua janela para cima de 5º andar virado a poente, veria duas chamas esvoaçantes a dançar pelos telhados do lado ímpar da Via Cavour. Para os que lá estavam ninguém os via, nem eles próprios se viam a si mesmos, estavam camuflados na vida de ser de outro lado que não aquele, de ser outrem. O povo dos telhados subia do número 37 e caminhava levemente por cima das telhas para uma nova perspectiva da cidade. Por vezes seguia para o 39, 41 e 43, que era uma importante biblioteca italiana, a Marucelliana, com uma abóbada por onde dava para espreitar suas estantes poeirentas; por outras para o 35 e 33, que era um prédio de esquina com um terraço de sonho.

Era nesse terraço que as chamas voavam, onde o povo do telhado juntava a sua voz em cânticos novos de sua vida. A duas centenas de metros podia avistar-se a beleza grandiosa do Duomo, que se destacava sempre da paisagem citadina, como algo que foi lá colocado muito antes do seu tempo, como uma nave de um povo superior que ali aterrará dentro de mil anos.

Tudo isto fazia o povo do telhado pensar que tinha muita sorte em poder estar ali, e que sentiria um aperto grande no coração quando quisesse voltar e não pudesse, enfim.

Ao povo do telhado dedico este pequeno texto, para que saibam que eu também sinto, que eu também quero lá voltar.

balada do homem doente (parte 1)

2009-08-09T01:25:00.000+01:00

o homem doente corre pela rua, a dor

é tanta que tudo dói quando ele passa

a gente leva as mãos à barriga dorida

de cólicas graves e apendicites agudas

árvores desmaiam com tensões baixas

flores uivam a cada pétala que lhes cai
e os animais vomitam as suas vontades
cobrindo com a terra esses restos de si

novos sons na rádio ga-ga mbozinos

2009-08-08T22:25:00.001+01:00

Ants Marching - Dave Matthews Band
Take This Bottle - Faith No More
Freight Train - Laura Veirs
Carinhoso - Marisa Monte
Asa Branca - Maria Bethânia
Sleeper - Laura Gibson
So Down - Yuksek feat. Chromeo
Preciso Me Encontrar - Cartola
Menininha - Vinícius de Moraes

Cathy - Rodrigo Leão feat. Neil Hannon

até já

2009-07-31T17:07:00.000+01:00

Até já Lisboa.
Cuida dos que ficam
e abençoa os que partem.

Bobby Robson

2009-07-31T14:15:00.001+01:00

Hoje o futebol morreu mais um bocado, tem vindo a morrer como desporto, como todos sabemos. Mas hoje deu um grande passo em direcção à escuridão. Bobby Robson foi o melhor treinador que o meu Sporting teve, e o melhor que foi despedido, erro crasso que talvez tenha ditado a história do futebol português na última década, já reconhecido pelo seu autor. Fica a homenagem e na memória aquele fantástico português com pronúncia inglesa de um homem que parecia não saber não sorrir. RIP Mister.

não vou fugir

2009-07-23T02:23:00.002+01:00

"Quero assistir ao sol nascer

Ver as águas dos rios correr

Ouvir os pássaros cantar

Eu quero nascer, quero viver...

Deixe-me ir

Preciso andar

Vou por aí a procurar

Rir prá não chorar...

Se alguém por mim perguntar

Diga que eu só vou voltar

Quando eu me encontrar..."

CARTOLA

Não vou fugir, vou procurar, nos mesmos lugares

Até breve

DMB

2009-07-12T16:20:00.000+01:00

Dia 11 de Julho, 23h30, chego à bilheteira do Optimus Alive sozinho e digo: Quero um bilhete para a Dave Matthews Band; Responde-me a senhora: Só há bilhetes gerais, todos ao mesmo preço; Eu digo: Tá bem! Então quero um bilhete para Dave Matthews Band; Comprado o bilhete entro no recinto e tento não prestar muita atenção ao facto de que estão a tocar as ervilhas d'olhos negros. Ligo aos amigos que já lá estavam e assim que a dita banda acaba de tocar dirigimo-nos para um local bem perto do palco, do lado esquerdo da câmara rotativa. Alguém lembra que é quase meia-noite, hora programada para o início da Banda, e sente-se um arrepio daqueles que antecedem os grandes momentos, que os adivinham, da mesma forma que adivinhei há exactamente um ano no mesmo local, antes dos Rage me fazerem ter dezasseis anos outra vez. Pelas 00h05 do dia 12 de Julho de 2009, Dave Matthews e A Banda subiram ao palco montado à beira-Tejo e o que se passou a seguir carece de entradas lexicais que o consigam explicar ou descrever. Digamos só que pelas 02h40, hora em que esses senhores se recolheram em definitivo, eu devia estar com um sorriso parvo de orelha a orelha a pensar: e se tivesse faltado a isto?

desapertar saudades

2009-07-07T02:53:00.000+01:00

Gosto do verão porque os amigos emigrantes visitam o nosso país e eu posso abraçá-los, desapertar as saudades.

até à volta da Asa Branca

2009-07-02T11:12:00.003+01:00

"Quando o verde dos teus olhos se espalhar na plantação, eu te asseguro, não chore não viu, que eu voltarei viu, meu coração"; O imaginário desta canção traz-me sempre sensações genuínas, o lirismo das palavras que a compõem é forte e tocante e a força pujante da sua composição, embora triste, carrega uma esperança e um positivismo que enternece e arrepia. Há um drama patente neste obra imortal que é comum a todo o mundo, não há fronteiras na tragédia telúrica da secura dos campos, na morte messiânica da terra, que promete sempre um ressurgimento de vida; e há uma carga tão grande de humanidade neste imaginário, de rendição da condição humana às forças incontroláveis da grande mãe, penso nisso e lembro-me de Steinbeck e do seu deus desconhecido, lembro-me dos homens que trabalham a terra, que veneram a injusta natureza porque dela dependem. E podemos pensar como gente citadina que isto se calhar já não existe: como estamos errados! O homem que como a ave "asa branca" abandona a terra que lhe pertence, a que pertence, e a sua vida e a sua amada com uma desenfreada esperança de retorno, ele ainda existe em muitos lugares, e sentiria esta canção na sua pele, de uma forma que eu nunca me aproximei de sentir na imaginação, mas que penso compreender, que me toca profundamente.

"Quando oiei a terra ardendo
Qual a fogueira de São João
Eu preguntei a Deus do céu,ai
Por que tamanha judiação

Que braseiro, que fornaia
Nem um pé de prantação
Por farta d'água perdi meu gado
Morreu de sede meu alazão

Inté mesmo a asa branca
Bateu asas do sertão
"Intonce" eu disse adeus Rosinha
Guarda contigo meu coração

Hoje longe muitas légua
Numa triste solidão
Espero a chuva cair de novo
Pra mim vortar pro meu sertão

Quando o verde dos teus óio
Se espanhar na prantação
Eu te asseguro não chore não, viu
Que eu vortarei, viu
Meu coração"

Humberto Teixeira/Luís Gonzaga

nós sou

2009-06-25T12:42:00.003+01:00

não há espaço para o nós
na conjugação dos verbos da vida
serei eu serás tu será ele
sereis vós serão eles
nós - jamais seremos

(pequeno nada)

cada vez mais meu poeta e mestre

2009-06-19T15:13:00.002+01:00

"Na amizade, muitas vezes, a distância é o lugar mais próximo e de maior proximidade, isto é, onde a presença do outro de tão inteira já não pode ser medida. Sendo um lugar cheio de saudade, esse é também um lugar feliz, porque aí sem cessar se regressa e avista. É como o movimento de quem caminha num espaço alto e estreito: é preciso separar os braços e desunir as mãos, para que possa alcançar-se o equilíbrio."

Daniel Faria
O Livro do Joaquim

Posconceito

2009-06-18T20:32:00.004+01:00

Toda a gente sabe o que é um preconceito, algo sem fundamento que se toma por essencial no conhecimento de uma pessoa, objecto, país, etc. deformando a compreensão que se tem dessas mesmas coisas, mesmo antes de as conhecer. Todos somos de alguma forma preconceituosos, mas os que são mais chegam a roçar a burrice aguda. Há uns tempos comecei a reparar numa outra forma, à qual me pareceu lógico chamar de posconceito, quando se conhece já uma pessoa amiga, mesmo que relativamente, e um dia descobre-se algo sobre a mesma que inverte completamente a opinião prévia. Óbvio que não falo de nada de grave, como descobrir que um amigo nosso é um assassino em série, mas de coisas do foro íntimo de cada um: hábitos, vícios, opções, crenças, posições sociais ou políticas. Se um preconceito para mim é estúpido, mesmo que se possa confirmar, um posconceito é absolutamente ridículo e abominável. Espero nunca na vida tomar uma atitude de posconceituoso, e se algum dia o fizer, por favor, mandem-me à merda.

doente dos olhos

2009-06-18T01:04:00.003+01:00

"pensar é estar doente dos olhos"
eu só posso estar doente dos olhos
e continuo a pensar nisso
para que tenho eu olhos se penso demais?
e para que penso demais se tenho olhos?
.....................................................................
(isto fui eu só a olhar)

Os reis da festa

2009-06-15T15:13:00.006+01:00

13 de Junho, dia de Santo António, o favorito dos alfacinhas. Na ressaca das aventuras pelas sete colinas, fomos convocados para uma outra festa pelos reis em pessoa, os reis da festa, entenda-se. Os Melech Mechaya são uma banda que assim se baptizou pois julgavam ser esta a tradução daquilo que realmente são, se é uma tradução bem feita quase nada importa, até podia significar os Bôbos da Festa que eles continuariam a ser os Reis. Posto isto, e porque são realeza, pouco lhes importou que Lisboa inteira padecesse de um enjoo colectivo causado por doses elevadas de sardinha, cerveja e outras iguarias populares, marcando mesmo neste dia o concerto que serviu de lançamento do seu primeiro álbum. "Budja Ba", a Deusa da festa e da folia dá o nome a esta obra e o concerto de sábado no Teatro da Comuna fez juz ao título da sua madrinha. Começou morno, com o público um pouco estático e apreensivo, mas de repente ganhou vida, como se a própria Deusa intervisse em nome dos seus heróis, que com forças sobre-humanas e muito suor derramado, se galvanizaram em nome de uma noite que afinal tinha mesmo de ser memorável. O porta-voz da banda, o clarinetista Miguel Veríssimo, com o seu humor simpático e humilde, apesar de não ter nascido para ser comediante, tem a coragem necessária para apresentar a banda, comunicar com o público e ter piada noventa e nove por cento das vezes que o tenta, agora quando toca clarinete ninguém o pára, e é ele que em conjunto com o violinista João Graça, também ele um grandessíssimo virtuoso da música, desenham à nossa volta as melodias através de diálogos instrumentais que transportam a nós os sentimentos milenares do povo judeu. A harmonia da banda está essencialmente e magistralmente suportada pela guitarra de André Santos, o compositor de uma boa parte das canções deste "Budja Ba", que faz não só a ponte que liga a melodia à secção rítmica, como também a que liga os pólos geográficos da banda: Lisboa e Almada, graças a ele e à ponte 25 de Abril, duas cidades unidas pelo Tejo. A dar ritmo, e essencialmente, muito estilo aos Melech, está o contrabaixista João Sovina e sua boina cheia de personalidade, já que é o único a preferir esta cobertura ao chapéu, que desta feita até soltou pelo ar a sua voz outrora escondida numa versão sentida de "chapéu preto"; e para terminar o mediático Francisco Caiado, com uma legião de fãs sempre a seus pés, que marca o ritmo da música dos reis, ora com a serenidade dos temas mais sofridos, ora com a frenética loucura dos sons mais festivos, que são a principal arma pacificadora desta cada vez maior banda que nasceu do amor que há entre Lisboa e Almada. É sabido que costuma demorar a adaptação dos soberanos ao peso da coroa, mas que fique aqui escrito que chegou a hora destes senhores reinarem com todas as forças como uma das melhores bandas nacionais no circuito insuficientemente chamado de "músicas do mundo".

1 ano

2009-06-14T05:31:00.002+01:00

perder um amigo é perder um abrigo, nalguma parte da vida havemos de estar vulneráveis à intempérie.
perder um amigo é perder um abraço, e uma cabeça confortavelmente pousada no nosso ombro que sara.
perder um amigo é perder um lugar que nos pertence, que é nosso porque o roubámos ao desencontro da vida.
perder um amigo é perder uma saudade que se cura e ganhar uma que sempre dura, e se chora sem lacrimejar.
perder um amigo é ganhar um pouco mais de solidão.
perder um amigo é congelar uma parcela do coração.
é triste e nada mais,
perder um amigo.

repouso

2009-06-13T11:27:00.003+01:00

hoje enquanto dormias olhei por ti
as tuas curvas guiaram o meu olhar
para longe de tudo o que é triste
e tudo o que é triste esgotou-se
a cada vai e vem do teu respirar

o teu cabelo brincava com o vento
e os teus braços eram passagens
onde os meus dedos desejam passar
onde os meus lábios desejam pousar
para descansar de todas as viagens

um sonho

2009-06-11T05:39:00.002+01:00

O melhor videoclip que vi ultimamente, não é pena espreitar!
O equilíbrio e a harmonia de um sonho.

ausente despedida

2009-06-08T02:30:00.003+01:00

Estava mesmo a começar o concerto dos Offspring no Rock-in-rio. Encontrámos-te no meio daquela multidão, deste-me a mão, eu dei-lhe a mão e puxaste-nos por entre ombros desconhecidos. Estavas mesmo feliz, lia-se nos teus olhos. Na incessante procura do nosso grupo foste largando a minha mão, ao mesmo tempo que uma corrente de gente se atravessou à nossa frente, entre nós. Ainda te vi e à tua mão que apertava a ausência da minha, senti que tinhas que ir e que nos encontraríamos no final do concerto. Nunca nos encontrámos e essa foi a última vez que te vi. É mesmo verdade que o mundo gira em linhas tortas, amiga.

espera

2009-06-07T12:13:00.000+01:00

Espero sempre por ti o dia inteiro,
Quando na praia sobe, de cinza e oiro,
O nevoeiro
E há em todas as coisas o agoiro
De uma fantástica vinda.

Sophia de Mello Breyner Andresen

conversa

2009-06-03T19:45:00.004+01:00

Tenho andado desleixado como gambozino contador de histórias e segredos, plantador de sonhos, guardador de imagens e sons, não tenho tido tempo de parar como parava, só para ligar o computador e inscrever aqui o que me apetecia. Uma das razões é que trabalho todo o dia em frente a uma dessas máquinas, a escrever cartas, a fazer quadros, a enviar mails, a criar apresentações e a compilar dossiers, sempre com musiquinha de fundo, mas encarcerado num escritório. Será que vai ser sempre assim, será que chega a um ponto que nos temos que sujeitar ao trabalho que há, seja ele qual for? Tenho amigos que pensam assim. Eu discordo categoricamente com eles, mas como qualquer merdinha que um amigo diga, fica sempre a latejar no pensamento, afinal de contas é com eles que nos temos que identificar, e quando essa identificação falha, há que analisar o estado das nossas almas. Voltando ao trilho inicial, não tenho tido tempo porque tenho andado por aí com muita vontade de viver-me a mim, isto é, não me tem apetecido ir ao cinema, por exemplo, ou ler, ou mesmo escrever, e um dos principais motivos para esta falta de vontade, que em mim vem às ondas, é o estado de paixão que sinto agora por esta cidade onde quase sempre vivi. Tenho vontade de nunca estar em casa, de descobrir esplanadas, miradouros, cafés, escadas que me levam a outros planos, planos que me trazem outras vistas, outras sensações. Estou farto do que é costume, do que está marcado na agenda, e por isso descobri a melhor coisa que podia descobrir nesta fase da minha vida, que se pode viajar sem sair da mesma cidade, da mesma vida, posso garantir que tenho viajado por aí, e posso afirmar que o que me tem feito feliz tem sido isso, tentar fazer as obrigações que se tem com o maior cuidado possível, e depois ir viajar por aí, apenas munido daquela pitada essencial de cuidados, que vai apurar quanto baste esta vida. Será isto q.b.?

recorte

2009-06-01T18:47:00.002+01:00

do lado de fora do teu recorte
há um azul que preenche o que não és
do tamanho da imensidão do mundo,
do lado de dentro do teu recorte
o que parece negro de sombra não é mais
que todo esse azul concentrado no espaço que habitas.
eu vejo ao fundo da vista o teu recorte
e só desejo que acabe o azul do céu
e que por entre o negro de sombra
tu surjas em relevo e me entres no olhar
despida de azuis

ainda há domingos...

2009-05-24T14:16:00.002+01:00

Já há umas semanas que não tinha um domingo assim... paz! (relativa)

A canção é só uma guloseima desta semana.

Obrigado Exmo. Senhor Cinema

2009-05-21T11:54:00.008+01:00

The Searchers

"João Bénard da Costa morreu hoje, aos 74 anos. Divulgador de cinema, director da Cinemateca Portuguesa desde 1980, Bénard da Costa nasceu a 7 de Fevereiro de 1935."

Já tinha anos a mais e uma paixão inconscientemente avassaladora pelo cinema quando fui pela primeira vez à Cinemateca. Fui, obviamente, com a minha namorada de tempos idos, porque como aprendi anos mais tarde através de uma frase de Orson Welles “If there hadn't been women we'd still be squatting in a cave eating raw meat, because we made civilization in order to impress our girlfriends.”. Não que tenha ido para a impressionar, depois desse dia fui muitas vezes sozinho, mas é sabido que a paixão faz o ser evoluir. Reconheci em mim a paixão pelo cinema não dessa primeira vez que fui à Cinemateca, mas da primeira vez que fui sozinho, em que estive eu e o cinema a sós. Vi dois filmes distintos nessas duas sessões, na primeira vi "La Dolce Vita" do Fellini, um filme soberbo sobre a vida boémia de um repórter italiano que se abriga da realidade que regista através da doce vida, seja entendido: mulheres, festas e mulheres; mas que para além disto representa muito mais. Não me querendo prolongar, até porque quero falar sobre o segundo filme, o que me pôs a sós com o cinema, The Searchers, do John Ford. Muita gente diz não gostar de westerns, o que a mim me deixa um pouco intrigado, já que como todos os "géneros", existem uns bons e outros maus. O western na sua raiz é um filme histórico, sobre a génese de um país, um tempo de construção de valores e normas, o próprio conceito de fora-da-lei é algo muito flexível, havendo grandes bandidos da época que hoje podem ser considerados quase-heróis. O racismo é também um tema forte dos westerns, e em muitos é tratado com tanta mestria como nos filmes actuais, no caso deste filme temos o confronto eterno entre os "cowboys" e os índios; e sente-se na interpretação dos actores o ódio mútuo, nas suas falas e feições. A história é digna de uma tragédia, tanto em tema como em estrutura: uma família vive em aparente paz, o herói chega de longe, a tragédia abate-se sobre a família do herói e ameaça acompanhar toda a sua vida, o herói parte em busca do único laço familiar que lhe resta, nem tanto para o reaver, mas para lhe dar paz. É um filme daqueles que toda a gente devia ver, mesmo sem gostar, para aprender, para perceber que esta coisa do ódio e da guerra entre os homens é tão intrínseca ao nosso ser como o amor e a paz, e que ainda hoje andamos à procura do equilíbrio entre estes sentimentos antípodas.
Por tudo isto quero deixar um profundo agradecimento e uma sentida homenagem ao homem que mais soube dinamizar o cinema na minha cidade desde os primórdios de Abril. Entendamos a história do mundo em que vivemos entendendo a história do cinema, que está lá para o trazermos connosco por causa dele, o Senhor Cinema.
R.I.P. Johnny Guitar.

La Dolce Vita

Lila "Ups"

2009-05-19T18:30:00.001+01:00

Quando se assiste a um concerto assim, daqueles que nem sequer precisam de grande interacção com o público, já que todos os espectadores estão embasbacados, sentimo-nos muito bem, muito bem mesmo. Trazia a Lila comigo, para os copos e aventuras.

da dor

2009-05-15T21:39:00.001+01:00

a dor é às ondas, meu amor
é inconstante como a hora das marés
dói depressa, depois devagar
nas escadas do prédio não se ouvem
seus passos hesitantes a chegar
a chave à porta para quê, meu amor?
se estamos sempre escancarados à dor
se ela nos arromba com uma lágrima só
ou com um suspiro solitário em dó,
se tu ao menos existisses, meu amor
como existem constantemente as estações...

voz

2009-05-13T17:04:00.003+01:00

a tua voz não vai estar sempre ao meu alcance
por isso há dias que só a quero guardar
para a ter num dia em que já não estejas:
não te ouvir vai ser como nunca ouvir
a voz original de Deus

porque é que eu gosto do Lost?

2009-05-11T22:20:00.003+01:00

Um homem acabado de ressuscitar vai com o homem que o matou e com outro que nunca envelhece matar o líder do seu povo, que nunca até à data lhes apareceu à frente.

Entretanto há trinta anos, um outro homem vai tentar remediar o seu passado, que é no seu futuro, fazendo uma bomba explodir no passado que é o presente, embora seja o futuro.

Para além disto ainda há um homem que é abatido pelas costas pela própria mãe, que nesse momento o carrega no ventre, porque decide apontar uma pistola ao tal outro de há bocado que não envelhece nunca.

Noutra ponta da ilha um homem vê pelos binóculos o pai a convencer a mãe a entrar num submarino, a mãe carrega nos braços um bébé que é ele próprio, o que segura os binóculos.

Dentro do submarino um outro homem prepara-se para abandonar a ilha com a mulher que ama, e com outra mulher que amou no seu passado, que é o futuro.

Confuso?
Não.
Lost.
Exercício para o pensamento.

será possível? será verdade? será the boss?

2009-05-07T12:34:00.003+01:00

CONFIRMADO: Bruce Springsteen em Portugal

Escrito por Blitz.pt
20-Mar-2009
"Conforme anunciado na "BLITZ", confirmou que o concerto de Lisboa se realiza mesmo. 14 e 16 de Agosto são as datas em cima da mesa. Bruce Springsteen vem mesmo a Lisboa. A notícia foi confirmada à BLITZ e o concerto deverá realizar-se ou a 14 ou a 16 de Agosto. O local também ainda não está definido: pode ser um estádio ou um recinto fechado. A BLITZ foi a primeira a avançar com a notícia, baseando-se em declarações da Presidente da Câmara de Cáceres (Espanha) à imprensa local. O Correio da Manhã sugeriu ontem que o espectáculo deverá acontecer ou no Estádio Nacional ou no Estádio do Restelo. O concerto de Springsteen em Lisboa marca um regresso do Boss a solo nacional 16 anos depois de ter tocado no Estádio de Alvalade. A actuação servirá para apresentar o novo álbum Working on a Dream."

Nem sequer me importando que esta notícia esteja escrita num péssimo português, (sinceramente Blitz, desde que mudaste de sexo nunca mais foste a mesma), posso adiantar que, caso se confirme, vai ser a p**a da loucura.

Mãe

2009-05-06T12:15:00.001+01:00

"Mãe!
Vem ouvir a minha cabeça a contar histórias ricas que ainda não viajei.
Traze tinta encarnada para escrever estas coisas! Tinta cor de sangue, sangue! verdadeiro, encarnado!
Mãe! passa a tua mão pela minha cabeça!
Eu ainda não fiz viagens e a minha cabeça não se lembra senão de viagens!

Quando voltar é para subir os degraus da tua casa, um por um. Eu vou aprender de cor os degraus da nossa casa. Depois venho sentar-me a teu lado. Tu a coseres e eu a contar-te as minhas viagens, aquelas que eu viajei, tão parecidas com as que não viajei, escritas ambas com as mesmas palavras.

Mãe! ata as tuas mãos às minhas e dá um nó-cego muito apertado! Eu quero ser qualquer coisa da nossa casa. Como a mesa. Eu também quero ter um feitio, um feitio que sirva exactamente para a nossa casa, como a mesa.

Mãe! passa a tua mão pela minha cabeça!
Quando passas a tua mão pela minha cabeça é tudo tão verdade!"

Almada Negreiros, A Invenção do Dia Claro, 1921

PARABÉNS MINHA MÃE!

um buraco na rede que nos arrasta

2009-05-05T19:59:00.006+01:00

"Mia Cara, credo che il diametro di quest'isola non superi i cinquanta chilometri, al massimo. C'è una strada costiera che la gira tutta in tondo, stretta, spesso a picco sul mare, altrimenti pianeggiando in coste brulle che scendono a solitarie spiaggette di ghiaia orlate di tamerici bruciate dal salino, e in alcune a volte mi fermo. Da una di queste ti parlo, a bassa voce, perché il meriggio e il mare e questa luce bianca ti hanno fatto chiudere le palpebre, stesa qui accanto a me, vedo il tuo seno che si solleva al ritmo pausato della respirazione di chi sta dormendo e non voglio svegliarti. Come piacerebbe questo luogo a certi poeti che conosciamo, perché è così scabro, essenziale, fatto di pietre, montagnole brulle, spini, capre. Mi è perfino venuto a pensare che quest'isola non esista, e di averla trovata solo perché la stavo immaginando. Non è un luogo, è un buco: intendo della rete. C'è una rete nella quale pare sia ormai impossibile non essere catturati, ed è una rete a strascico. In questa rete io insisto a cercare buchi. Ora mi pareva quasi di aver sentito la tua risatina ironica: "E dàgli, ci risiamo!". E invece no: hai le palpebre chiuse e non ti sei mossa. Me lo sono solo immaginato. Che ore saranno? Non ho portato l'orologio, che del resto qui è del tutto superfluo." Antonio Tabucchi, Si sta facendo sempre più tardi

foto por gambozino

Este excerto de Tabucchi, para quem não percebe italiano, pertence a uma das muitas cartas que são escritas para uma mulher, cartas essas que na sua totalidade constituem o romance. Esta é logo a primeira, e fala de uma ilha (isola). O homem pensa em quanto aquele lugar agradaria a certos poetas que conheçe, e por vezes vem a si uma sensação de que nada daquilo existe, que é bom demais para não ser uma miragem, uma alucinação onírica de um lugar que segundo ele é um buraco na rede. "Existe uma rede na qual parece ser cada vez mais impossível não ser capturados, uma rede de arrastão. Nesta rede eu insisto em procurar buracos.". Quando estou na minha ilha o meu sentimento coincide justamente com este, cada vez mais, porque cada vez mais a rede me arrasta, e porque nunca vou cessar de procurar esses tais buracos, os que permitem por breves instantes não ser arrastado, parar, respirar fundo e ver as coisas que há dentro, à volta e para além das coisas, não "o", mas "um" sentido da vida. Porque está a ficar cada vez mais tarde, minha cara.

cá vou eu

2009-04-30T18:33:00.001+01:00

festival do meu bairro

2009-04-29T12:03:00.000+01:00

O IndieLisboa deste ano ainda não acabou, mas para mim já. Como vou para fora este fim-de-semana, vi ontem o último filme que podia ver, fazendo um total de quatro vistos nesta edição. É pouquinho, mas este ano com o início da vida de trabalhador deixei de ter tempo para as minhas andanças cinematográficas de festivais e cinematecas (se bem que ainda vi dois no fantas e quatro no indie - boa marca). Gosto muito deste festival, gosto que ao contrário das grandes produções, estas sejam da inteira responsabilidade dos seus criadores, torna-as obras mais singelas, por vezes também mais loucas e descabidas, mas sempre histórias que vêm em linha recta da vontade do realizador até aos nossos olhos e ouvidos, em que há apenas dois sentimentos, o de quem faz e o de quem assiste. Alguns dos filmes que mais me marcaram, precisamente na sua simplicidade e rectidão transmissiva vi-os no Indie, o festival do meu bairro (agora com o Alvalade ainda mais). O La Antena, que posso dizer que é o filme que mais me apaixonou, porque também foi o que mais me surpreendeu, vi-o quando o Indie ainda passava pelo King; O Old Joy, com o Bonnie "Prince" Billy, em que aprendi que a tristeza é velha alegria; O Let the Right One In, o filme de terror mais ternurento que algum dia há-de ser feito; O triste e contemplativo Farewell Falkenberg; O Johnnie To, que é simplesmente o maior; e muitos, muitos outros.

Este ano vi O Homem que Engarrafava Nuvens, um documentário sobre o Humberto Teixeira, um dos pais da música "folque" brasileira, sobre o qual ainda irei escrever; o Louise Michel, um filme anárquico na construção narrativa e bastante cómico, surreal mesmo; o Stroszek, de Werner Herzog, um filme dos anos 70 do herói independente, que contém esta cena hilariante; mas porque há sempre um que se destaca, desta vez foi o Prince of Broadway, este filme, que podia facilmente cair no lugar comum de um homem irresponsável que se vê de repente pai a tempo inteiro, consegue sendo isso, ser ainda muito mais que isso. É um tratado sobre a paternidade e maternidade, sobre o amor consciente e o amor inconsciente que vem do olhar de um bébe, sobre perserverança, desespero e coragem para enfrentar os arrombos da vida. Filme bem disposto sem ser pateta, filme triste sem ser trágico, daqueles que decerto vão ficar-me na memória.

Para os que ainda não aproveitaram o Indie, aproveitem. Até domingo no Fórum Lisboa, Londres, Alvalade, São Jorge e Fundação Oriente.

há sempre alguém que semeia canções no vento que passa

2009-04-25T23:54:00.003+01:00

O que terá feito que um golpe de estado de um país há muito agrilhoado decorresse quase sem tiros, sem explosões? O que terá feito que a guerra não chegasse a ser de violência, como se tudo estivesse lá para ser tomado pelo povo, o mesmo povo que tinha as vozes silenciadas pela opressão do fascismo - e o que me dói só de escrever esta palavra? O que o fez pode ter sido muita coisa, pode ter sido o povo unido que saíu à rua, que correu atrás dos tanques porque queria participar, queria ser livre numa vontade que há muito vinha sendo acumulada, camada por camada, em várias gerações. Pode ter sido a madrugada, que vem a seguir à noite e promete o nascer do sol. Cá para mim foram estas e mais uma: a música. "Há sempre alguém que semeia canções no vento que passa", no caso da que carrega este verso foram Adriano Correia de Oliveira e Manuel Alegre os semeadores, mas tantas outras foram semeadas por outros heróis da nossa revolução: Zeca Afonso, José Niza, José Carlos Ary dos Santos, Luís Cília, José Mário Branco, Paulo de Carvalho, Sérgio Godinho, Fausto Bordalo Dias, Vitorino, Manuel Freire e outros que nem sei. No dia 25 de Abril de 1974 a maioria deles nem pôde correr pelas ruas em uníssono, estavam exilados, mas as suas canções foram soldados pacificadores na alma portuguesa, neste dia, das sementes floresceram cravos de dentro das espingardas, não se sabe como foram lá parar, mas eu acredito que floresceram das canções das vozes de Abril, flores tão fortes que as balas nem quiseram passar. Eu não tinha ainda nascido neste dia, em que os portugueses renasceram todos ao mesmo tempo, alguns mesmo sem saber, mas quero comemorar sempre esta data como o nosso maior tesouro, o dia em que com o sol nasceu também a liberdade, esse bem que ainda a muitos é privado, nas cabeças dos que as têm mas nem por isso a usam, ou permitem os outros de usar. Cuidemos da nossa liberdade sem privar os outros da deles, tomemos o exemplo das canções que foram semeadas no vento, e que ainda hoje nos sussuram ao ouvido: tu mereces ser livre da mesma forma que mereces respirar. Sem esquecer que elas sussurram a todos a mesma verdade. Parabéns Liberdade, contes todos. Fascismo nunca, mas mesmo nunca mais.

carta ao "pai natal" dos festivais

2009-04-24T11:27:00.009+01:00

Pai Natal dos festivais, este ano já que só posso ir ao ALIVE e já que me desiludiste desviando o Marcelo Camelo e os National para o Sudas, só te peço, por enorme e irretribuível favor:

Eles reuniram-se e eu nunca os vi, mas gosto tanto deles, seriam momentos muito felizes para mim ouvir o Small Victory, o Epic, o We Care a Lot, o Easy e tudo mais, trá-los para o ALIVE:

eles também estão de volta, depois de tantos projectos paralelos, desta vez de regresso à formação definitiva, já os vi, mas era tão bom se eles viessem outra vez:

eu sei que estes peço todos os anos e sei que já meteste o dave e o chris no ALIVE deste ano, mas era tão fixe:

para terminar só queria também se não for pedir muito estes, nunca os vi e desde o Garden State que gosto muito deles:

todas estas bandas estão disponíveis para concertos este ano por essa altura... só peço uma destas,

atenciosamente

o teu fiel pedinte

o gambozino

os quiosques de Lisboa

2009-04-23T16:00:00.002+01:00

"Lisboa, 03 Abr (Lusa) - A cidade de Lisboa vai ganhar até ao final de Setembro cerca de trinta quiosques e outros estabelecimentos de restauração a partir de concursos lançados pela autarquia para levar moradores e turistas a "aproveitar verdadeiramente os jardins".
O miradouro do Monte Agudo, a Avenida da Liberdade, o Largo de Camões, o Parque Eduardo VII, o Príncipe Real, a Praça das Flores, o Eucaliptal de Benfica e os jardins de Botto Machado, da Estrela, das Francesinhas, do Torel e das Amoreiras serão alguns dos locais contemplados por estruturas novas ou requalificadas onde o público poderá tomar uma bebida ou saborear uma refeição ou um petisco. "

Nunca se deve deixar de dizer mal do que está mal, mas o contrário também devia ser dever, dizer bem do que está bem. Este é um dos melhores projectos que vi a Câmara de Lisboa realizar nos últimos anos e sinto que é o caminho certo para devolver a vida às praças, jardins e miradouros da nossa capital. É claro que nos aparece em ano de eleições e é óbvio que não nos faz esquecer de outros problemas básicos graves da nossa cidade, mas há que aplaudir, depois cessar o aplauso e continuarmos a ser munícipes activos na vida da nossa cidade.

Grande Gran Torino

2009-04-22T00:37:00.003+01:00

Antes que deixe de estar arrepiado pelo filme que acabei de ver, quero deixar aqui escrito que há poucos realizadores que me deixaram neste estado. Sinto um calor nervoso no peito, como se sentem os homens que segundo as escrituras se cruzaram com anjos e santos. Não que o Clint o seja, é humano demais para o ser (o seu canto o confirma), mas este filme transporta qualquer coisa de parabólico, um ensinamento profundo que cabe em cheio em nós, os que aprendemos. Gran Torino torna possível o improvável acontecimento de o Vasco Câmara (crítico do público que não costuma gostar de ir ao cinema) e eu termos a mesma opinião sobre um filme: «Espalhem ao vento: "Gran Torino" é uma obra-prima.»! Vasco, eu sei que não suportas o Shyamalan e que para ti o Wes Anderson constantemente se repete, mas quanto a este Clint estamos juntos. E a sensação que não me deixa de apoquentar de que cada filme que vejo da colheita deste ano seja melhor que o "melhor filme do ano" que, vá, é engraçado; deixa-me com a certeza de que os óscares já não elegem nada como deve ser. Este não é só o melhor filme do ano, este é o filme que redime todos os outros melhores filmes de todos os anos, que tendo pecado a níveis diferentes, nele proclamam a sua confissão. E pensar que este homem se há-de extinguir, que poucos anos nos restam na revelação de novas obras suas, faz-me querer agarrar com força ao que ele já legou, a nós órfãos desse cinema antigo e despojado de enfeites, como Thao se agarrará sempre ao seu Ford Gran Torino novinho em folha, apesar da idade.

parabéns primo

2009-04-21T12:13:00.002+01:00

"Gabriel Abrantes vence 8.ª edição do Prémio EDP Novos Artistas

Artista português nascido nos EUA foi seleccionado entre 410 candidatos. Concorreu com um projecto de instalação, que integrava um filme.
O vencedor da 8ª edição do Prémio EDP Novos Artistas, Gabriel Abrantes, afirmou ontem que o mais interessante do galardão, hoje atribuído, é "receber visibilidade" por um júri internacional avaliar o seu projecto.
"Fico muito feliz. Este prémio tem grande prestígio", disse à Lusa o vencedor pouco depois de ter sido anunciado o seu nome, e o de Mauro Cerqueira, distinguido com uma menção honrosa.
"Há artistas que receberam anteriormente este prémio que eu respeito muito, como o Vasco Araújo e a dupla Pedro Paiva e João Maria Gusmão", referiu o jovem de 25 anos, nascido na Carolina do Norte, EUA, mas a residir em Lisboa. Estudou cinema e artes plásticas em Nova Iorque, frequentou ainda a École Nationale des Beaux-Arts, em Paris. Expõe a título individual desde 2006 na Galeria 111 de Lisboa e do Porto, e na Houghton Gallery, em Nova Iorque.
"Tento fazer ligação entre o mundo da arte e do cinema, portanto vou enviar o filme para festivais", indicou o artista, acrescentando que procura "usar eventos actuais com histórias mais pessoais".O seu próximo projecto decorre no Brasil.
Gabriel Abrantes concorreu com um projecto de instalação que integrava um filme - Too Many Daddies, Mommies and Babies - no qual faz uma ligação entre histórias pessoais e questões da actualidade como a homossexualidade, as barrigas de aluguer e o aquecimento global.
O júri destacou no trabalho "a capacidade de criação de universos narrativos nos quais, através do uso de uma multiplicidade de linguagens contemporâneas, se cruzam visões sarcásticas da cultura, da política e do quotidiano".
Entre os nove finalistas contavam-se ainda António Bolota (escultura), Bruno Cidra (escultura), Gonçalo Sena (desenho, instalação), Hernâni Gil (vídeo performativo), Margarida Paiva (vídeo), Nuno Rodrigues de Sousa (pintura e vídeo) e Sónia Almeida (pintura)." in DN Artes

Este rapaz que ganhou este prémio é meu primo, também tenho um amigo concorrente, mas desculpa lá Cidra, família é família. É bom saber que ainda se fazem boas obras pela nossa Arte. Em exposição até Maio no Museu da Electricidade, entrada livre.

reclamação

2009-04-15T16:47:00.003+01:00

Chamaram-me a atenção para uma certa União das Famílias Portuguesas, que tem um blogue que nem sequer vou publicitar aqui (mais do que já fiz). Enfim, é mais uma organizaçãozinha formada por um senhor de fato, sorriso simpático, currículo invejável e !12 filhos! e uma senhora com baldes de laca no cabelo, currículo invejável e... como é? Só 4 filhos. Estive a ler atentamente a apresentação internética desta "união" e não resisti a comentar a generalidade do projecto; ora acontece que o meu comentário não vai ser publicado, tendo em conta que há 0 comentários em todos os posts (já uma vez comentei uma crítica de cinema do Vasco Câmara, que é um sr. que não gosta nada de ir ao cinema e tem o azar de ser crítico do público, que não apareceu), portanto vou postá-lo aqui, pode ser que alguém o queira ler. Quanto à "união", não vou enxovalhar muito, merecem o seu espaço (desde que não seja muito grande), nem que seja para demonstrar que não basta ter um grande currículo para ter dois dedos de inteligência. Como membro de duas famílias essencialmente portuguesas (descobri que um dos meus tetra-avôs foi o primeiro negro a formar-se em Portugal - Obama power!), e de uma família imediata deveras feliz, aviso desde já que nem mortinho faria parte de uma "união" que apoia a "segregação", "subversão", "descriminação" e "fundamentalismo".

o que escrevi foi:

A vossa associação, com todo o respeito que merece (que é o básico), é uma afronta à liberdade individual do ser humano, vós é que sois bestas primitivas, e eu que escrevo estas linhas não sou contra o casamento nem contra as famílias, cresci numa e fui educado para olhar as semelhanças e não as diferenças entre os Homens, fui educado para não ter medo do que não conheço, vocês o que têm mais é medo! Boa sorte para contrariarem a evolução da humanidade, bem precisam.

tenho dito

come back

2009-04-13T18:39:00.000+01:00

nada demais

2009-04-13T01:13:00.003+01:00

porque hoje estive num velório de um senhor que viveu muito, e também porque hoje faz anos uma amiga por quem há meses velei, hoje estou um pouco mais pequenino. nada demais. parabéns Joana.

novos sons na rádio ga-gambozinos

2009-04-06T16:18:00.005+01:00

Deep Blue Sea - Grizzly Bear
Hello Carol - The Gladiators
Used To Love Her - Guns N' Roses
Thinking About You - Radiohead
Skinny Love - Bon Iver
Knife Party - Deftones
This Train - Bob Marley & the Wailers
Friends Of Mine - The Zombies
Wild Horses - The Rolling Stones
Noite e Luar - Patrizia Laquidara

o grande circo místico II - sobre todas as coisas

2009-04-05T23:51:00.000+01:00

Sobre todas as coisas
Edu Lobo - Chico Buarque/1982
Para o balé O grande circo místico
Ilustração de Naum Alves de Souza

Pelo amor de Deus
Não vê que isso é pecado, desprezar quem lhe quer bem
Não vê que Deus até fica zangado vendo alguém
Abandonado pelo amor de Deus
Ao Nosso Senhor
Pergunte se Ele produziu nas trevas o esplendor
Se tudo foi criado - o macho, a fêmea, o bicho, a flor
Criado pra adorar o Criador

E se o Criador
Inventou a criatura por favor
Se do barro fez alguém com tanto amor
Para amar Nosso Senhor

Não, Nosso Senhor
Não há de ter lançado em movimento terra e céu
Estrelas percorrendo o firmamento em carrossel
Pra circular em torno ao Criador
Ou será que o deus
Que criou nosso desejo é tão cruel
Mostra os vales onde jorra o leite e o mel
E esses vales são de Deus

Pelo amor de Deus
Não vê que isso é pecado, desprezar quem lhe quer bem
Não vê que Deus até fica zangado vendo alguém
Abandonado pelo amor de Deus

*

De quando em vez sinto a fé a abandonar-me devagar, pela ponta dos dedos, como fios que se derramam na terra. Penso para onde ela vai, e é curioso que nunca pense de onde ela vem. Nunca a sinto chegar, acordo um dia e está lá, como nunca estivera, recém-nascida. A outra que perdi não é a mesma. Agora o que custa mesmo é o tempo que vai de uma à outra, esse tempo não escorre, e faz pensar que se calhar nunca se teve fé, mas sim encontros com ela. Encontros casuais.

guru do piorio

2009-04-03T11:22:00.003+01:00

Houve em tempos uma banda que era de vários tempos e lugares. Viajava pelo tempo e pelo espaço sem medidas, sem receios. Numa manhã podia estar num saloon em pleno oeste americano, pararia de tocar ao entrar no estabelecimento um mui temido fora-da-lei, os homens bêbados cairiam das suas cadeiras, os batoteiros aproveitariam para esconder umas cartas na manga da camisa e as mulheres que se mostravam subiriam a seus aposentos. Depois, de repente, estavam num barco transatlântico, bem lá no fundo do convés. Tocavam rapsódias intercaladas com baladas para os amorosos, e o balanço das canções acompanhava o das ondas do mar. Os pobres dançavam ao som da inexistência de problemas que existia em cada nota musical saída dos instrumentos, das mãos e bocas e das cabeças dos músicos. Os ricos estariam acomodados nos seus cadeirões, e acenariam com desdém ao empregado para ir pedir ao maestro para baixar um pouco o volume do som, porque já estava a incomodar tanta azáfama. Noutro tempo ela podia ir parar a um salão de baile sul americano, e podia desenrolar-se em rumbas, boleros e tangos, e canções de piscar o olho. Ainda daria um pulinho a uma côrte medieval, apareceriam os seus sete elementos vestidos de jograis e cantariam a beleza de suas amadas, com quem nunca iriam privar. Depois, fechar-se-ia numa caixa de música, daquelas de embalar, e ao chegar a Primavera, saíria do seu casulo como uma borboleta algo psicadélica, mágica de mais. E tudo isto seria um rodopio onírico que se passaria defronte dos nossos olhos, ao irmos a um concerto da banda que falo, que apesar de ser de todos os tempos, começou a existir no nosso. Sorte? Não, sonho. Não deixem passar o vosso tempo sem ouvirem os ensinamentos despretensiosos deste guru, que é do piorio de ser tão bom.

lembro-me agora

2009-04-01T11:53:00.006+01:00

ao pai Simão

Lembro-me agora da primeira paixão que tive por uma mulher mais velha, digo primeira porque já foram algumas, embora poucas tenham sido tão grandes como esta. Tudo o que é primeiro perdura na memória, estende-se ao comprido, acomoda-se e vai ficando: o primeiro beijo, a primeira vez (gosto mesmo da simplicidade desta expressão), o primeiro concerto, a primeira ida ao cinema, o primeiro livro e o primeiro amor. São sentimentos pioneiros em nós, que nos descobrem e depois exploram, tal e qual a paixão por essa mulher me fez descobrir e explorar novas coisas em mim. Naquele longínquo ano dos treze, os meus pais quiseram que eu aprendesse a sério inglês, como tal inscreveram-me numa escola dessas particulares, em que se aprende com professores ingleses nativos. Ela era a professora, chamava-se C., era ruiva e altiva como aquela chama mais alta de uma fogueira, que sempre ameaça tocar as folhas mais baixas das árvores em redor, era clara de pele como nuvens de verão, tinha um nariz aquilino que parecia forjado ainda mais acima do monte Olimpo e quando falava português com a sua tosca pronúncia, a falha por baixo dos meus pés provocava terramotos em mim, devastação em mim. Por hábito na aula tomávamos os nossos lugares sempre em U. C. ficava na abertura do U, para que pudesse avistar toda a turma, que não era muito grande nem muito pequena. Falava sempre com um grande à-vontade e era sensualíssima nos movimentos de mãos, embora eu só saiba isso agora. Nos dias de calor desprendia o botão cimeiro da camisa, e eu sonhava sem saber. Tinha treze anos, não percebia donde vinha aquele fascínio, só sei que quinze minutos antes da aula começar eu estava à porta, e que quando não chegava a tempo de a ver entrar ficava fulo. Lembro-me agora do dia em que soube, em que descobri que era isso, uma paixão. A aula estava a decorrer normalmente, era uma lição sobre os idiomatismos do inglês, aquelas expressões que têm um significado particular, como: raining cats and dogs ou a penny for your thoughts. A tarefa era lembrarmo-nos de frases deste tipo em inglês ou português que pudessem ser traduzidas, e obviamente que eu, na inconsciência da minha paixão, me lembrei se seria possível dizer em inglês eu amo-te do fundo do meu coração. Não sabendo ainda nada sobre os caminhos da atracção perguntei a C. da forma mais inocente que hoje posso imaginar Excuse me C., can I say I love you from the bottom of my heart? Senti as pessoas um pouco espantadas com a minha sincera questão, mas fiquei à espera da resposta com ar de quem confia que a sabe, apenas está na dúvida. E se não sabia passei a saber, quando C. respondeu com o ar mais amoroso que até hoje assisti Oh Simon, you can say whatever you want. Ainda hoje penso nela, já regressei à escola e falei com os funcionários e professores para saber se alguém sabe do seu rasto, até agora nada. Sei que vou amar a ideia desta mulher até ao fim dos meus dias, como sei que posso já ter-me cruzado com ela por esses caminhos. Amar uma ideia... não será o melhor amor possível, já que é tudo o que a fantasia quer e nada do que a tristeza quer.

regresso ao meu herbário

2009-03-30T11:50:00.007+01:00

Não é que goste muito de andar para trás nas coisas que escrevo, mas há sentimentos que se repetem ao longo da vida, intactos, mesmo como os tivémos. Para mim um dos que sempre se repete é o da necessidade (vontade não, necessidade) de viajar. Desde pequeno que sinto esta urgência, de deslocação e implantação noutros locais, esse é um dos motivos pelos quais julgo não ter "uma terra". Eu nasci em Lisboa, sempre vivi em Lisboa tirando os sete meses em que a minha casa foi Florença, mas eu não sou nem de Lisboa nem de Florença. Posso ser mais de Venade, que é a terra do meu avô, do que de Lisboa. Posso até ser mais do Farol, que nem sequer é uma terra, é um ilhéu. Enfim, isto tudo para dizer que de vez em quando preciso de viajar muito, não estar parado. Como se me desse uma recaída dessa doença, uma ressaca. Numa das que me deu há uns anos escrevi um textinho sobre a flor que mais viaja, hoje decidi trazê-lo para aqui da minha casa antiga. Não resisti a fazer umas imperceptíveis alterações.

___________________________________________________

Um herbário não é coisa fácil de se fazer, pelo menos era isso que me diziam quando num dos verões da minha vida coloquei a mim mesmo esse objectivo, precisava de saber das plantas, das árvores, das flores, queria reconhecer todas as plantas pelas folhas e todas as folhas pela cor, textura, aroma e mesmo sabor. Como em Lisboa não há assim tantos jardins, esperei pelas férias na quinta, que chegavam sempre no mês de Agosto. Era uma viagem longa e aborrecida, custava-me muito estar aquele tempo todo calado e sem beliscar as bochechas do meu irmão, que começava logo a berrar. Houve um Natal em que recebi um walkman, o que juntamente com as cassetes do Rui Veloso tornou as viagens muito mais curtinhas, é que os meus pais até ouviam música, mas nessa altura essas músicas estavam longe de me compreender. Parávamos sempre para almoçar num restaurante muito grande que parecia um palácio, chamava-se "O Manjar do Marquês", tinha uma fonte daquelas com água e tudo sempre a correr, dizia-se por aquelas paragens que há muitos anos o Marquês de Pombal ia lá comer torresmos todos os dias e portanto era mesmo isso que eu pedia sempre, torresmos. A minha parte preferida de toda a viagem era quando chegávamos a Caminha, a vila é bonita mas o que realmente me fascinava eram os rios Minho e Coura, tudo isto porque o meu avô dizia-me sempre que o rio que passa na nossa aldeia que se chama Rio Tinto é filho do Rio Coura que por sua vez é filho do Rio Minho, o que fazia com que o rio Tinto fosse neto do Rio Minho, o seu avô, por isso sempre que olhava para o Rio Minho lembrava-me do meu avô e intrigava-me muito não saber nunca quem era a mãe e a avó, talvez a chuva e a trovoada... Ao chegar à nossa aldeia passávamos sempre pela igreja, pela casa do Zé do Capitão que era o senhor que tratava dos papéis de emigração dos animais da quinta e pelas casinhas dos três porquinhos, uma de palha, outra de madeira e a outra de tijolo, acenávamos às pessoas que se cruzavam a pé ou nos carros de vacas e chegávamos finalmente à nossa quinta onde nos esperavam os avós e a Avó Lina, que não era mesmo nossa avó, mas como se fosse. Voltando ao herbário, para a tarefa de me ajudar a criá-lo foi designada precisamente a Avó Lina, que logo pegou em mim e me levou a passear, levava na minha mochila um caderno, um lápis, uma borracha e um afia-lápis, um frasquinho para guardar amoras (que não eram para o herbário mas para a nossa barriga) e a minha espada de Zorro para enfrentar os monstros que eventualmente aparecessem. A Avó Lina percebia muito de plantas e árvores, sabia todos os nomes de cor e nunca vacilava quando tinha que subir a uma árvore para tirar uma folha daquelas mais bonitas lá de cima. Num ápice criei um herbário com todas as folhas de árvores e plantas das redondezas, as que eu mais gostava eram as folhas recortadas dos carvalhos e as que achava mais valiosas eram as folhas pontiagudas e picantes do azevinho. A única flor que eu não consegui coleccionar nunca, que se desfazia sempre que a colocava no meu caderno era o dente-de-leão, tinha pena que nunca encontrasse uma mais resistente, uma cujas sementes não fugissem com o vento, que não gostasse tanto de viajar, mas quando cresci percebi que eram assim essas flores e não havia nada a fazer, a vida delas depois de crescerem e se formarem é essa mesmo, fugir com o vento, viajar na boleia da brisa e no seu sopro encontrar um sitío novo para se plantar. Quando entendi isso peguei no meu herbário e escrevi numa página: dente-de-leão, desenhei o melhor que pude a sua flor e acrescentei por baixo: esta flor fugiu com o vento porque gosta muito de viajar. Abril 2005

reflexão de identidade

2009-03-27T14:28:00.002Z

"Os gambozinos são seres imaginários que, segundo a superstição popular, vivem no campo, embora algumas espécies já se tenham adaptado e hoje também se possam encontrar nos recantos sombrios e húmidos dos parques de algumas cidades. No dicionário, são descritos como uma espécie de pássaros ou peixes, embora haja quem ache que possam ser parecidos com o pirilampo, com o dragão marinho (Phycodurus eques) ou com o ouriço. Há quem ache que são seres da família dos vegetais que vivem debaixo da terra; no começo do século XX houve quem os descrevesse apenas como “pequenos bolbos de uma espécie de lírio” que podem ser comidos. A ideia que se faz destes seres varia conforme a imaginação de cada um." in wikipédia

Boa tentativa wikipédia... continua a tentar.

Outra constatação: todo o tuga sabe dizer que a única palavra que não tem tradução do português é saudade, pois bem, alguém sabe traduzir gambozino?

da solidão

2009-03-26T12:23:00.002Z

Nunca estamos sós no mundo. Às vezes julgamos que sim, porque nos sentimos abandonados, deslocados, perdidos. Há noites de silêncio que nos convencem que não vão terminar, e a gente anda pela estrada e os carros não passam: o último que passou foi aquele que nos entregou à nossa morada. Entra-se numa rua e as janelas das casas estão fechadas para fora e as pessoas não estão, quase parece que nunca estiveram, é o som das ruínas que se ouve, do que houve e já não há. Nesse silêncio de vozes que esperam, nós nunca estamos realmente sós, e se nos esforçarmos por sentir, ouviremos a respiração às escondidas da gente que nos é, que nos ficou. A quem ficámos.

o pastor doente

2009-03-24T12:10:00.003Z

"Toda a realidade olha para mim como um girassol com a cara dela no meio."

Alberto Caeiro escreveu este verso, termina um poema dos mais bonitos, daqueles em que o pastor adoeçe porque pensa em demasia, e ainda por cima numa coisa só - está-se mesmo a ver no quê - estes poemas são desde que os li os meus predilectos do mestre pessoano, já muito escrevi sobre eles, li-os intensamente, o que não quer dizer que os tenha descoberto por inteiro. São os que gosto mais porque são a excepção, e eu adoro excepções. O mestre máximo da poesia sensacionista, o paganismo em pessoa, o que afirma que pensar é estar doente dos olhos: de repente, só pensa nela. E toda a realidade olha para ele como um girassol com a cara dela no meio. Se isto não é uma das coisas mais bonitas que foram escritas, o que é? Como disse, não descobri ainda por inteiro todos os significados que estes poemas me têm, primeiro porque ainda não morri, nem planeio fazê-lo a curto/médio prazo. Depois porque como disse, e bem, o poeta-zarolho: «segundo o amor tiverdes/Tereis o entendimento dos meus versos.». Olha acontece que hoje reparei numa coisa que ainda não tinha atingido plenamente. «Doente» pode ser, segundo a gramática do português e entre outras coisas, a conjugação do verbo «doer» no particípio presente, o ser doente é aquele que dói, é encarnar em nós o verbo «doer», dar forma à dor, isto que pensei ainda torna tudo mais bonito... e mais doente.

manifesto anti-dantes

2009-03-23T11:26:00.005Z

Há coisas que não devem ser ditas já, há outras que têm como que um prazo de validade, expiram se não forem ouvidas no seu tempo. Às vezes não sei se digo coisas a mais, se abro em demasia o meu coração, de certa forma é um baixar de escudo, o que faz com que me torne mais vulnerável ao que a vida me dá e me tira. Há outras vezes que tenho medo que fique alguma coisa por dizer, fico a pensar dolorosamente que a vida é tão fugaz, tão frágil, tão felicidade. Sinto uma espécie de ansiedade no peito, que é o tempo a apertá-lo com a sua força de eras, toneladas de amores e desamores, de amizades e inamizades, de guerras interiores e exteriores, de História e de Lenda. Houve um tempo em que não conseguia exprimir por palavras aquilo que sentia, sentia dor e ninguém à minha volta sabia, sentia injustiça e guardava-a para mim, sentia paixão e falava dela com leveza. Sinto que me foi posto à frente dos olhos que apesar de tudo, apesar do despojamento de armas e escudos em pleno campo de batalha, vale a pena não deixar coisas por dizer, coisas importantes, que nos prendem os dias à flor da pele. Mesmo que no momento imediatamente a seguir o meu coração seja alvo de uma lança fatal e a minha alma moribunda seja espezinhada por mil exércitos armados de ferro, deixo o meu escudo escorregar-me das mãos e entrego a minha espada ao inimigo. Ele que faça dela o que quiser, já que eu não vou à guerra magoar, eu vou à guerra resgatar-te. Que fique aqui inscrito. Para sempre.

o dia da poesia e da primavera está a chegar

2009-03-20T01:16:00.004Z

somewhere i have never travelled

somewhere i have never travelled, gladly beyond
any experience, your eyes have their silence:
in your most frail gesture are things which enclose me,
or which i cannot touch because they are too near

your slightest look easily will unclose me
though i have closed myself as fingers,
you open always petal by petal myself as Spring opens
(touching skilfully, mysteriously) her first rose

or if your wish be to close me, i and
my life will shut very beautifully, suddenly,
as when the heart of this flower imagines
the snow carefully everywhere descending;

nothing which we are to perceive in this world equals
the power of your intense fragility: whose texture
compels me with the color of its countries,
rendering death and forever with each breathing

(i do not know what it is about you that closes
and opens; only something in me understands
the voice of your eyes is deeper than all roses)
nobody, not even the rain, has such small hands

ee cummings

novas adições radio ga-gambozino

2009-03-19T16:44:00.003Z

A Certain Shade Of Green Acoustic - Incubus
Love Foolosophy Acoustic - Jamiroquai
Che Cosa C'è - Giuliano Palma & Bluebeaters
Waiting In Vain - Bob Marley & The Wailers
O Meu Amor Existe - Jorge Palma
Dad - K's Choice
Circle Of Friends - Edie Brickell
Give Me One Reason - Tracy Chapman
Little Wing with little interview - Jimi Hendrix
Started Out With Nothing - Seasick Steve

pequeno lamento

2009-03-17T17:32:00.002Z

a tua ausência está sempre presente
no lago profundo do fundo do meu olhar
banha-se nessas águas calmas transparente
e sonha com o dia em que será menos ausente

a tua chama nem sempre me chama
às vezes parece passar sem querer olhar
mas fica sempre um rasto de fogo q’inflama
que nem as lágrimas que o meu peito derrama

apaga

ao amigo Jojo

2009-03-16T15:19:00.003Z

No final de Janeiro escrevi um pequeno post com o título "tornar-se amigo de alguém que vai partir em breve". Esse amigo que ia partir em breve partiu ontem para Luanda. É o Jojo. Como não cheguei a ser um amigo de todos os dias, embora seja um irmão, não me despedi dele. Tentei-o na sexta, mas não o encontrei no lugar do costume, o que não me preocupa, já que ao longo da minha vida as despedidas têm vindo a perder progressivamente a importância. Digo isto porque o que interessa não é a despedida, é a partilha que é feita antes. Bem que pode ser uma despedida dramática, com correrias e lágrimas, abraços e muitos "porta-te bem" (como o ET), é sempre bonito isso, mas do que se lembra depois não é da despedida, não é isso que fica, mas o antes disso. É o encontro, a improbabilidade do encontro, num segundo o anonimato, no seguinte um nome, expressões, "torres de palavras antes das emoções", aí começa sem se saber uma partilha, e num dia que saímos de perto dessa pessoa pensamos alguma coisa do género: "hoje soube-me a tanto e portanto hoje soube-me a pouco". Regressando à partida, o Jojo foi para Luanda (de onde ele é), e sei que, salvo alguma surpresa, passará muito tempo até nos reencontrarmos por este mundo. Fica o groove que marcou o ritmo fraterno, as vozes unidas que cantaram poesias sempre em português, sempre a língua portuguesa que é onde somos compatriotas. Ficam as mulheres da nossa vida, onde quer que elas possam estar, existam ou não, sei que as cantaremos sempre, onde quer que estejamos. Fica um tejo bar, e outro vai com ele. Fica o jogo da bola ao domingo, porque a alma nada é sem o físico e há que cuidar do lar da nossa alma. E fica a música onde nos fizémos irmãos entre outros, e as palavras que a formam, marcadas na palma da nossa mão. Até sempre.

O meu amor tem lábios de silêncio

E mãos de bailarina

E voa como o vento

E abraça-me onde a solidão termina

O meu amor tem trinta mil cavalos

A galopar no peito

E um sorriso só dela

Que nasce quando a seu lado eu me deito

O meu amor ensinou-me a chegar

Sedento de ternura

Sarou as minhas feridas

E pôs-me a salvo para além da loucura.

O meu amor ensinou-me a partir

Nalguma noite triste

Mas antes ensinou-me

A não esquecer que o meu amor existe.

franquia

2009-03-14T02:37:00.003Z

junto ao muro que me separa de ti
sento-me a olhar para o outro lado
o céu que lá vejo é o mesmo daqui

hoje também és meu mestre

2009-03-13T17:03:00.005Z

estou sentado no meu gabinete. a cadeira tem rodinhas. ando para a frente nas rodinhas. ando para trás nas rodinhas. abro um dossier. arquivo coisas. encosto-me para trás na cadeira do convés. em cima da secretária pouso os pés. leio saramago. fecho saramago. bebo um café. fico a olhar para as pinturas do Mané nos pacotes de açucar. vejo a Graça e queria estar lá. vejo umas escadas quaisquer em Alfama e queria subi-las. vejo o cavalo de D. José sempre em pé. não tenho febre e escrevo. o desejo febril de horizonte. não de não estar neste lugar. mas de estar neste e noutros. se tivesse escolha. provavelmente não saberia o que escolher. talvez acordar de manhã muito cedo sem ponta de sono. abrir a cortina e estar um dia lindo. ir ao estábulo buscar leite do dia. ir ao galinheiro e pegar em dois ovos. estrelá-los. não. mexê-los. tanto faz. comer comedidos. e sair de casa mal vestidos. pés descalços. subir o monte e ver o mar. descer o monte e entrar no mar. demorar no mar. sair do mar. nem sequer secar os cabelos. ficarem molhados. salgados. voltar a casa e estender na rede. ler. tocar. cantar. dançar. respirar muito devagar. existir. sentir. não pensar. um de cada vez. quando houver fome pescar. quando houver sede existir uma fonte de água que sabe a pedra. acompanhar o pôr-do-sol com muita produção de amor. e por fim adormecer. não por ter sono. por não haver mais nada que possa tornar o dia melhor. amanhã? o que é o amanhã? Eu também nunca guardei rebanhos, mas também é como se os guardasse.

gambozino operário

2009-03-11T18:23:00.003Z

... e ao final do primeiro dia de trabalho chego à seguinte conclusão, tivesse andado a cavar buracos ao desbarato, a pentear macacos no jardim zoológico ou a treinar pulgas para o circo chen e teria contribuído mais para a sociedade, fico à espera que isto faça algum sentido, de qualquer forma é acumulação de experiência.

minha mulher

2009-03-08T15:33:00.003Z

foi em ti que nasci
e depois permaneci
és o caule que me traz à terra
que me liga e afasta da raiz

foi a ti que aprendi a amar
como algo que sempre soubesse
e foste tu que me ensinaste
que o amor muda de lugares

em ti construí um abrigo
das tempestades que não cheguei a naufragar
mas um dia perdi o caminho
de regresso ao teu lugar

e tu que tens na mão as chaves
das portas que há por abrir
és também minha mulher
- todas as auroras do porvir

sempre por um triz

2009-03-07T22:16:00.003Z

o que é das coisas que foram?

serão tão passado que já não existem,

como a extinção dos dinossauros,

cuja única prova de terem vivido

são moldes de si mesmos

aprisionados na dureza da pedra,

ossos polidos pelo tempo,

morte remota.

o que é das coisas que foram?

serão tão lenda que podem nem ter existido,

como os heróis mitológicos

que travaram batalhas

pela nobreza do amor,

inscritos em poemas épicos

com a espuma e sangue

dos primeiros poetas.

e o que é do que será?

quanto tempo falta para essas batalhas?

para esses poemas?

quanto tempo falta

para ser para sempre?

seja o que for,

desde que para sempre.

o melhor videoclip de sempre

2009-03-06T02:08:00.003Z

Ok, não é o melhor videoclip de sempre, mas é muito bom, repare-se nas frames de micro segundos a lançar mensagens subliminares. Repare-se também no ar de boneca assassina da menina, isto para não falar nos já esperados penteados singelos (para não dizer à f**a-se) de grande parte dos músicos desta malfadada geração. A reter. PAL FM.

"ai eu estive quase morto no deserto e o porto aqui tão perto"

2009-03-01T23:52:00.001Z

Ver o grande leão, ferido no peito, a dar uma lição de atitude a um dragão (que é sempre de alguma forma empurrado para a frente) enquanto se come uma francesinha no café santiago com amigos e se faz tempo para um filme genial do fantasporto chamado idiots and angels. Sair do filme e passar uma noitada de copos só com gente boa, de caminhos antigos e novos, ainda por construir. Acordar na ressaca dos sentidos, com vozes e abraços ainda cá dentro e correr de volta para o rivoli para mais um filme muito bom, desta vez para rir e meter as mãos à frente dos olhos com uma fresta entre os dedos, num misto de aversão e fascinação. No meio de tudo isto ainda passar uma tarde na praia dos beijinhos - que bom nome para uma praia - a petiscar sob um dos últimos sóis de inverno, tudo isto faz-me pensar que se calhar estou na cidade errada, ou que se calhar não. Quanto ao resto será sempre o leão.

A frase cimeira é do Sérgio Godinho, para quem não sabe.

colecção vinil

2009-02-28T20:09:00.000Z

Este já cá canta, American Recordings IV, só faltam os outros cinco.

novas adições radio ga-gambozino

2009-02-26T19:12:00.001Z

Tiro ao Álvaro - Adoniran Barbosa e Elis Regina
In Love With You - Stephen Marley Ft. Erykah Badu
Green Eyes - Erykah Badu
On & On - Erykah Badu
Roads - Portishead
Being is Bewildering - Moloko
You Are The Best Thing - Ray LaMontagne
Joy To The World - Three Dog Night
Can I Kick It? - A Tribe Called Quest
Love Sick - Gang Starr

o grande circo místico I

2009-02-20T18:41:00.004Z

beatriz(Edú Lobo/Chico Buarque)

Olha

Será que ela é moça

Será que ela é triste

Será que é o contrário

Será que é pintura

O rosto da atriz

Se ela dança no sétimo céu

Se ela acredita que é outro país

E se ela só decora o seu papel

E se eu pudesse entrar na sua vida

Olha

Será que é de louça

Será que é de éter

Será que é loucura

Será que é cenário

A casa da atriz

Se ela mora num arranha-céu

E se as paredes são feitas de giz

E se ela chora num quarto de hotel

E se eu pudesse entrar na sua vida

Sim, me leva para sempre, Beatriz

Me ensina a não andar com os pés no chão

Para sempre é sempre por um triz

Ai, diz quantos desastres tem na minha mão

Diz se é perigoso a gente ser feliz

Olha

Será que é uma estrela

Será que é mentira

Será que é comédia

Será que é divina

A vida da atriz

Se ela um dia despencar do céu

E se os pagantes exigirem bis

E se um arcanjo passar o chapéu

E se eu pudesse entrar na sua vida

Cantada pelo Chico, pelo Edu, pelo Milton, pelo Caetano, pela Bethânia, pela Ana Carolina, pelo Seu Jorge ou pela Maria João, esta é uma das músicas mais brilhantes de todas, deixa-nos suspensos em fios invisíveis sobre a sua poesia, que cabe na melodia como o mar cabe no buraco onde se torna oceano. Que seja um balanço suave para a folia desenfreada do carnaval. Bom carnaval, volto já.

campanha oiçam o marcelo

2009-02-19T03:32:00.003Z

Estou a iniciar uma campanha cultural muito saudável, já tenho até meia dúzia de seguidores, não de mim, dele. Provavelmente muita gente já o conheçe, esteve por cá em Dezembro no Tivoli, é um dos fundadores da banda Los Hermanos, que teve aquele hit em overdose, a "Ana Júlia" e compôs alguns temas cantados por Maria Rita. Voz morna e serena, barba farta, letras concisas e sentidas, melodias muito doces. Assim, simples como expliquei. Fica aqui uma composição dele cantada pela MR, para mim é das mais bonitas, acho que quando se está apaixonado por alguém é esta a música a que soa a paixão, quando se sonha acordado. Não fiquem por aqui, adiram à campanha.

das coisas que deviam ser ditas e não são

2009-02-17T20:05:00.003Z

vila morena I,II,III,IV

2009-02-16T02:12:00.004Z

VILA MORENA, Alice Rohrwacher e Alexandra Loureiro
DvCam, 36', 2005
Existe um lugar, talvez o centro cultural mais escondido do mundo, talvez a sala de estar da Mira e Mané, talvez o local de conspiração de uma revolução, seguramente um bar. Vila Morena é pequena história da utopia que encontrámos no tejo bar: a utopia da construção duma nova família, ou da destruição da ideia de família, a utopia de estar juntos ou de estar sozinhos, mas juntos.
(descrição youtubesca)

Há um lugar onde somos mais iguais, continuando diferentes. E ele anda sempre connosco. Avançamos.

os lábios

2009-02-15T15:12:00.003Z

A orquestra tocava demasiado alto para os seus ouvidos, não ouvia uma única palavra do que ela dizia. Tentava ler-lhe os lábios, mas logo se fascinava por eles, logo se perdia neles e tudo esquecia, dentro de tudo esquecia-se mesmo que os estava a tentar ler, e dava por ele e já nem sabia o que ali estava a fazer, quem era? seu nome? sua vontade? A sua existência cingia-se a estar ali a tentar ouvir e a esquecer-se que tentava ouvir, só isto. Era preciso acontecer alguma coisa e nada acontecia, como num filme em que a cena já perdeu o seu fulgor e precisa de mudar, e a gente quer ver outra coisa, a continuação daquela inexistência. De repente ouve-se um estrondo ao fundo da sala, a orquestra cessa, as pessoas que dançavam - que ainda nem tinha reparado nelas - ficam imóveis ao som do silêncio, os lábios também páram e estremecem levemente, deixa de ter um motivo para os olhar, mas continua. As pessoas estremunhadas começam a fugir do que não sabem, homens e mulheres desatam em correrias a ir buscar carteiras e casacos. Os músicos que ainda agora tocavam - a natureza do instante - correm também eles numa súbtil e bela cadência rítmica, afinal de contas são músicos, todos diferentes mas tão iguais. Distraído com improbabilidades, não se dá conta da recente ausência dela, que fugira como os outros do que não sabe. Procura-a mas a confusão é tanta e tão densa que só vê lábios desconhecidos a serem levados para a rua por suas pernas correntes. Começa também a andar em direcção à saída, muito devagar, como se carregasse nos ombros a mais bela imagem da virgem numa solene procissão. As pessoas que se atropelam dão-lhe encontrões na passada, os ombros já lhe doem de carregar a imagem que não há. Depois de andar uns minutos percebe que ficou sozinho, a multidão desaparecera, a música cessara, os lábios partiram. Olha em volta e vê o salão arruinado, vidros por toda a parte partidos ao mais ínfimo pedaço, sapatos que ficaram para trás, mesas viradas do avesso, restos de comida pelo chão e a imagem da cortina vermelha que abria e fechava o palco prostrada no chão. Acende um cigarro de resignação pela vida, mas bestialmente inconformado com o instante. Enquanto dá um bafo julga ver a cortina a mexer-se. Deita o fumo fora e julga ver um tronco anónimo a levantar-se debaixo da mesma. Apaga o cigarro e julga vê-la sair de lá. Os lábios, julga ele. E num gesto sincero deixa cair a imagem da virgem que se estilhaça pelo chão.

meu poema

2009-02-14T18:54:00.001Z

A minha calma é uma praia deserta

gaivotas chegam de longe e pousam

nos bancos de areia do meu poema

o meu poema esgota-se em espuma

cada verso é cada vai e vem do mar

poetinha

2009-02-13T01:52:00.004Z

“A vida é a arte do encontro, embora haja tanto desencontro pela vida.”

Um amigo soltou ontem este dito. O seu autor é o meu poetinha, e ao dizer poetinha digo da ternura intrínseca ao termo, não que ele tenha uma fraca coluna poética. Eu não sou brasileiro, ele é, eu não nasci no Brasil, ele sim. No entanto posso dizer que a minha educação no sentimento vem dele, de lá. Não é o único, e ela não vem estritamente de lá, mas foi lá que começou. Vininha, meu poeta, poetinha: Estamos juntos.

o que o sol traz às pessoas

2009-02-11T10:24:00.002Z

Regressava eu de uma noite mal dormida mas bem passada, de conversas filosóficas apuradas por oitenta anos de vida. Surpreso e feliz pelo regresso do sol, a cantarolar dentro do carro as músicas bonitas do marcelo camelo, quando ao passar o aqueduto um carro se começa a atirar para a minha faixa; até aqui nada de anormal; buzina da atenção, ele volta à sua faixa, eu passo, ele faz sinais de luzes; correcto; ele acelera para mandar vir e eu faço sinal que faltaram os piscas; nada de extraordinário; depois de me ultrapassar furiosamente ficamos ambos parados no semáforo lado a lado, ele abre a janela, eu abro a minha, e de repente uma voz: Desculpe lá, achei que tinha ligado os piscas... (banzado) ai se tivesse a chover...

o desafio

2009-02-09T14:06:00.004Z

Era uma vez um desafio com as seguintes regras que, parcialmente, vou quebrar:

a) Linkar o Blogue que nos desafiou
b) Reproduzir as regras do desafio
c) Contar seis coisas aleatórias sobre nós
d)Indicar seis blogues para o desafio
e) Avisar os mesmos de que foram desafiados.

Quando estão aqueles dias de muito sol não consigo manter os olhos completamente abertos.
Quando nasci não conseguia dobrar os polegares, agora consigo na boa.
Já fui testemunha de um julgamento, da defesa.
Um dia, na pré-primária, eu e uns amigos escondemo-nos no sotão da escola e metemos professores, funcionários, pais e polícia à nossa procura durante uma hora.
Quando ando pela rua, mesmo sem mp3 ou diskman, ando com música na cabeça, e às vezes até ando a cantar.
Adorava, nalgum ponto da vida, viver no campo, na terra do meu avô.

Agora é a parte de quebrar regras, como tal vou deixar uns extras: cenas cortadas e finais alternativos.

Um dia apanhei um gambozino.
A última vez que andei à pancada foi por causa de um jogo de berlindes, isto aconteceu há 15 dias (estava a brincar foi no 6ºano).
Adorava, nalgum ponto da vida, conhecer a terra onde nasceram o meu pai, os meus avós (sem ser o que vem do campo), tios, primos, etc... Angola.

somos aos pedaços

2009-02-07T20:26:00.001Z

Somos aos pedaços. Ninguém é por inteiro. A não ser quem nunca amou ninguém, e falo de todas as formas de amor, quem nunca amou ninguém está ainda por nascer. Não tem existência. Quem já amou alguém já se entregou a alguém, tenha o outro retribuído ou não, já se despojou de pedaços de si e já os ofereceu sem esperar recompensa. Se ninguém nos amasse e nós amássemos muita gente, corríamos o risco de se nos esgotarem os pedaços. Mas aí, apesar de já nada sermos, os nossos pedaços viviam a vida deles na vida dos que havíamos amado. Existíamos ainda, para sempre ainda. Quando às vezes acontece amarmos muito uma pessoa, e agora falo só daquela forma de amor, são muitos os pedaços que damos e são também muitos os que recebemos. Ficamos um pouco diferentes do que éramos, mudamos, alguns amigos antigos olham para nós com cara de poucos amigos e dizem reprovando com a cabeça: tu não eras assim. E nós não éramos, eles estão com a razão, nestas alturas, e se o amor foi justo, nós seremos apenas metade do que somos, com outra metade do amor que temos. E agora é a parte mais confusa, a metade que nós somos ainda como éramos é aos pedaços! São pedaços de muita gente que nos tocou, que se entregou a nós, que acabou por se tornar um pedaço de nós! E a outra metade, aquela que provém do grande amor, é igual, só que de pedaços de outros que podem ou não ter sido nossos amigos. Desta maneira pode-se pensar que há pedaços de nós em toda a parte.
Tudo isto que se refere aos pedaços pode explicar muitas coisas, pode explicar coisas que perdemos e ganhamos, no nosso ser: medos que perdemos, outros que ganhamos; dúvidas que esclarecemos, novas que surgem; força que deixamos de sentir, força que emerge em nós; também pode explicar coisas que passamos a ou deixamos de ser; coisas de que começamos a gostar; coisas que compreendemos muito melhor; tolerâncias ou intolerâncias. Pode explicar também o vazio abismal que sentimos quando perdemos o amor de alguém, quanto maior o amor maior o abismo, bem como o sentimento regenerativo que nos aquece o corpo e nos desperta os sentidos quando voltamos a outro desses amores. E depois há também os pedaços que vão para os filhos, e destes para os netos, e por aí adiante, em pedaços infinitos de seres que somos nós os que existem. Há pedaços que entregámos que nunca voltarão a nós, outros que talvez possam voltar, por outros caminhos. Mas há sempre uma imensidão de pedaços que podem vir a ser nossos e nunca deixará de os haver, enquanto houver amor. Tomem, quem me ler, este meu pedaço em forma de texto. Tratem bem dele. E Obrigado.

utopia pós-milk

2009-02-06T03:06:00.003Z

Não se pode viver da esperança, mas viver sem esperança é deixar o medo à solta no coração, e nunca se deve deixar à solta esse bandido.

Cada um de nós é um lugar sagrado. Com ervas que rebentam do chão insólitas, com astros que alumiam o caminho, árvores frondosas todas à volta do templo da paz, e essa sebe que se estende à nossa volta que não nos separa, liga-nos uns aos outros.

Na parte mais sombria de cada lugar está a prisão, solitária. O medo tem de estar sempre lá dentro, mas nem sempre está. Ora foge, ora é preso, morre um, nasce outro. A polícia nada faz.

Há alguns medos que quando se soltam, ai ai. Terramotos, furacões, tsunamis, muito cuidado. Rios de lava sobre aldeias indefesas, muito cuidado.

Cuidemos do templo do nosso lugar. Se todos formos paz só há paz.

E apanhem esse bandido.

uma noé homenagem

2009-02-03T20:20:00.004Z

"Playmobil is a toy that doesn't impose specific play patterns on children," Beck has remarked, "but rather stimulates their imagination." (wikipedia)

Este Beck não é o loser baby, este é Hans Beck, o pai-playmobil. O senhor que criou este brinquedo universal faleceu aos 79 anos, no dia 30 de Janeiro. Da minha parte fica um profundo agradecimento pelo barco dos piratas, pelo zoo, por brincar ao "Silverado", ao "Rei Leão" e ao "Regresso ao Futuro" com os meus playmobil. Como homenagem comprometo-me desde já a construir a minha arca segundo o modelo apresentado na figura de cima, decerto será uma arca forte e resistente, onde caberão muitos amigos e casais de animais. Venha o dilúvio! Já não tenho medo!

Segundo Capítulo

2009-02-02T16:58:00.003Z

Tantos anos a ver-te na prateleira e a passar por cima de ti... como consegui sobrevivê-los a todos sem te ouvir, sem te respirar... just like a woman do dylan, let it be me (que momento, que paz, que dor, que vontade), gone away, until it's time, impossible dream. Eu sempre soube que eras especial, olhava para ti e sabia, mas não entendia bem porquê. Agora sei, és das coisas mais bonitas que descobri ultimamente. Obrigado. Obrigado. Obrigado.

uma noé ideia

2009-02-01T00:41:00.004Z

Acabado de sair do concerto de wray gunn, acho que vou começar a construir a minha arca... quem quiser entrar depois do fim do mundo contacte. A gerência da arca agradece.

adições à radio ga-gambozino

2009-01-30T17:04:00.000Z

White Winter Hymnal - Fleet Foxes
Kevin Carter - Manic Street Preachers
Comeback - Josh Rouse
Santa Chuva - Marcelo Camelo
Casa Pré-Fabricada - Maria Rita
Menina Da Lua - Maria Rita
The First Time Ever I Saw Your Face - Roberta Flack
Tangerine - Led Zeppelin
Tuesday's Gone - Metallica
Beast Of Burden - The Rolling Stones
Tiny Dancer - Elton John
Tunnel Of Love - Dire Straits
Dancing In The Dark - Bruce Springsteen
Jungle Boogie - Kool & The Gang
Eternal Life - Jeff Buckley
Last Goodbye - Jeff Buckley
Boogie On Reggae Woman - Stevie Wonder
Higher Ground - Stevie Wonder
I Believe (When I Fall in Love) - Stevie Wonder
I Heard It Through The Grapevine - Marvin Gaye

morna

2009-01-30T04:03:00.004Z

a morna solta-se

nas cordas do violão

a terra cala-se de girar

o homem canta a verdade

a dor da verdade

o sorriso cessa

de ser abrigo

a mão que escrevia pára

para sempre pára

os olhos escutam

de tanto e tão pouco olhar

ainda bem que sabe

o que não quer saber

o estranho caso...

2009-01-28T20:19:00.002Z

Ainda não sei se consigo falar ou escrever sobre este filme, tenho medo de o estragar. Acho que vou a recurso.