a dor é às ondas, meu amor
é inconstante como a hora das marés
dói depressa, depois devagar
nas escadas do prédio não se ouvem
seus passos hesitantes a chegar
a chave à porta para quê, meu amor?
se estamos sempre escancarados à dor
se ela nos arromba com uma lágrima só
ou com um suspiro solitário em dó,
se tu ao menos existisses, meu amor
como existem constantemente as estações...
Excerto da Quinzena
Há 19 horas
2 comentários:
:)
faço das "palavras" da R.L as minhas ;)
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